Читать онлайн Всё случилось очень кстати…
- Автор: Михаил Карусаттва
- Жанр: Стихи и поэзия
© Михаил Карусаттва, 2024
ISBN 978-5-0064-0352-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Всё случилось очень кстати
Книга стихов
Посвящается спутнице моей жизни :)
Предисловие
Когда я составлял этот сборник, поймал себя на мысли, что, возможно, лучше, чем эти стихи, я уже не напишу. Так невольно задумываешься о скоротечности существования. Ведь нам свойственно надеяться, что всё лучшее – впереди. Но потом оглядываешься и понимаешь, что это просто иллюзия. Что никакого светлого будущего не существует. Что жизнь абсолютно равнодушна к нашим стремлениям. Но это не пессимизм. Это реализм, взгляд на жизнь не затуманенными глазами. И так рождается смирение, не привязанность ни к прошлому, ни к будущему, а примирение с той жизнью, какая есть.
И я верю в то, что лучшие стихи рождаются именно тогда, когда в голове нет иллюзий, когда твой ум не впадает в крайности типа: я добро или я зло? Мы ни добро, ни зло. Мы просто есть. И стихи – это никакая не декламация разумного, доброго и вечного. Стихи – это просто отражение нашего существования, такого, какое оно на самом деле есть: бесстрастное, бесцельное и прекрасное.
Многие считают, что красота цветка лишь в его распускании. Но мало кто видит красоту в увядании цветка. Но я считаю, что для полноценного здорового взгляда на мир надо устранить в уме эту дуальность, и видеть мир прекрасным во всех его проявлениях.
Так многие инкриминируют мне удручённость взглядов, считая это чем-то непрекрасным, и даже патологическим. Но патология – это лишь социальная концепция. Во вселенной же нет никаких патологий. Во вселенной всё – норма. И я – это просто странный цветок, редкий, отличный от других. И чтобы распознать эту красоту, нужно взглянуть на меня без дуальных предрассудков.
Желаю вам приятного чтения и доброго времени суток :)
- ***
- Всё случилось, дорогая, очень кстати.
- Все напасти наши, горести и беды
- были выдуманы нами же отчасти,
- проходили вместе с болью до обеда.
- Проходили мимо нас чужие гимны.
- На руинах чьих-то снов мы жгли трофеи.
- С палачами отмечали именины
- неродившихся вовеки корифеев.
- Мы с тобою слишком выросли из пепла,
- слишком видимы мы стали для системы.
- Раздражаем глаз её, дразним нелепо.
- Может быть, пока не поздно, сменим тему?
- Но в глазах твоих я вижу – слишком поздно.
- Опоздали мы, примерно, на эпоху.
- Что ж, кровать застелим и, богам угодно
- принесём вчерашних фруктов и гороха.
- С нищих спрос какой? За пазухой у сброда
- лишь душа, да государственная тайна.
- Их вживили в нас до временного года,
- позже вырвут – без известий и случайно.
- Нам всего-лишь нужно, милая, до срока
- потерпеть немного да скрестить все пальцы,
- чтобы какая-нибудь наглая сорока
- нашу смерть не спёрла. Ведь тогда – скитальцы
- будем мы бродить, как призраки без плоти,
- собирать своё прощение по крохам,
- люд пугая, доводя их до икоты,
- сочинять про смысл бессмысленные строки.
- Вот ведь жизнь, что даже в смерти не уверен!
- Что уж там про наши грёзы и кредиты.
- Всех делов то – закатаем их в пельмени,
- и устроим пир на радость троглодитов.
- И под шум беснующихся скроемся за лесом.
- Я уже одну тропинку там приметил.
- Дом построим на костях былых протестов.
- Революциям всем – пламенный приветик!
- С красным лозунгом по замкнутому кругу —
- вон бежит остервенелая орава:
- «Всем и каждому погибель по заслугам!»
- Нам – с лесным, черничным запахом. По праву.
- Нам по праву – тихий шелест крон дубравных,
- шум ручья да скрип домашнего порога.
- Между чёрных скал, среди могил бесправных —
- наш очаг горит за пазухой у бога.
- Жизнь, любимая, проста. Смерть – беспристрастна.
- Знай – молись, да в печь подкидывай дровишек.
- Будем кушать жизнь. А если станет страшно —
- на погоду свалим всё и на воришек,
- что орудовали в нашем огороде,
- да следы свои посеяли на глине.
- Всем простили всё, долги вернули, вроде.
- Есть минутка – чай попьём, да с ностальгией.
- И пошла ведь масть! Аж смерть мы обыграли!
- Ту мухлёвщицу ещё с тузом в манжете!
- В мрачных дебрях наших душ огни мерцали —
- страшных снов, клеймённых солнцем на рассвете.
- На рассвете, вот увидишь, будет время.
- Верным знамением будут птичьи песни.
- По углам, где здравой мысли было семя,
- там останутся лишь пауки да плесень.
- И несметно поползут все эти слухи, —
- для кого-то болью, а для нас – наградой.
- Там, где были мы – лишь кривизна разрухи.
- Там, где был очаг – лишь дождь, лишённый взгляда.
- После ссоры
- Недолюбленный день. Недоетый пирог.
- Недосказанных слов тишина гробовая.
- Я как будто бы в ливень ушёл за порог,
- а не я на кровати остался у края.
- И не ты крепко спишь на другой стороне.
- А во сне твоём ты. Но туда нет дороги.
- Этот дождь проливной равен полной цене
- за неправильное ударение в слоге.
- Недопонятый смысл зреет на потолке,
- нависает над нами бессмысленной тенью.
- Ты во сне под зонтом в злой безликой толпе,
- нагло руки тянущей к горячим коленям.
- И не в силах уже ты противиться ей —
- многорукой толпе – этой похоти смертной.
- Вдруг – ты в доме одна стоишь без дверей
- и без окон. И воздух горячий и спертый.
- Ты пытаешься выкрикнуть имя моё,
- только звук рикошетит о голые стены
- и вонзается медленно, как остриё,
- разрывая твои напряжённые вены.
- Это кровь. Это дождь. Всё смешалось во сне.
- Я лежу на краю и не слышу убийства.
- Это я щекучусь волоском по спине.
- То над ухом жужду как комар кровопийца.
- Ты прощаешь меня. Как исправный вдовец
- в твоём сне не женюсь на другой и моложе.
- Ты лежишь у меня на руках, как птенец,
- выпавший из гнезда в человеческой коже.
- Но и мёртвая ты всё же веришь и ждёшь, —
- мокрый грязный ворвусь я а твой мир сноведений.
- И тебе невдомёк то, что я и есть дождь,
- за порогом идущий, моля о прощенье.
- ***
- Куда прийти исхоженным стихам?
- Где им найти приют, таким дождливым?
- Свалившимся зачем-то с потолка
- в мою то не расчёсанную гриву.
- Поставить в ряд с поэтами времён?
- Как будто слишком смело – средь маститых
- на полках продаваемых имён
- тесниться им в порядке алфавитном.
- Им больше в пору просто погулять
- на броуновском ветреном просторе.
- Эпитетом неброским просиять.
- Глаголом в беспредметном разговоре.
- Стихам лежать на полках не к лицу.
- Не свойственно. Не очень как-то кстати.
- Всё то же, что и самому творцу
- среди замысловатых эпитафий.
- ***
- И эту осень мы, видать, переживём.
- Иных, по крайней мере, нету предпосылок.
- А про судьбу то оказалось – все враньё, —
- она не более, чем крошечный обмылок,
- подделка, копия, уродливый с тебя —
- ещё и наспех как-то вымученный – слепок.