Читать онлайн 3 года за миг

Кулак приходит справа.

Нет времени увернуться. Нет времени поднять руки. Только вспышка – яркая, болезненная – и мир начинает вращаться. Цвета размазываются в карусель: серый бетон пола, жёлтый свет ламп, красное что-то (кровь? Чья?), и снова серый, и снова жёлтый…

Звук удара приходит позже. Глухой. Тупой. Эхо внутри черепа – как будто кто-то бьёт в колокол, и ты находишься внутри этого колокола.

Потом тишина.

Густая.

Липкая.

Всепоглощающая.

ДО

Библиотека – это безопасное место. Здесь пахнет старыми книгами и тишиной. Здесь никто не спрашивает, почему ты один. Здесь не нужно притворяться.

Курсовая работа растянулась на двенадцать страниц, но введение всё ещё не звучит правильно. Слова есть, смысл есть, а музыки нет. Андрей вычёркивает третье предложение. Снова. В четвёртый раз.

За окном темнеет. Октябрь в этом году злой – ветер хлещет дождём по стёклам, деревья гнутся, как старики под тяжестью лет.

Часы на стене показывают половину десятого.

Общежитие в двадцати минутах ходьбы. Через старый корпус – пятнадцать.

Рюкзак на плечи. Куртка. Шарф – мама связала, ещё год назад, когда приезжала в гости. Пахнет домом. Безопасностью.

Коридор библиотеки пуст. Звук шагов эхом отдаётся от стен. Эхо, эхо, эхо… и тишина.

Старый корпус встречает запахом сырости и облупившейся краски. Здесь редко кто ходит вечером – ремонт обещают третий год, но пока только обещают. Свет тусклый, половина ламп не работает.

Но это короче. Пятнадцать минут вместо двадцати. И дождь не так сильно достаёт.

Шаги впереди.

Тяжёлые. Уверенные. Больше одного человека.

Андрей замедляется. Инстинкт – тот самый, животный, который говорит «опасность» раньше, чем мозг успевает понять почему.

Три силуэта выходят из-за угла.

Виктор Градов. Широкие плечи, короткая стрижка, улыбка, от которой холодеет спина. За ним – Серёга и Макс. Близнецы по духу: большие, тупые, жестокие.

– Ну что, умник. – Голос Виктора тихий. Почти ласковый. Так говорят перед тем, как сделать больно. – Думал, что так просто отобьёшь у меня девочку?

Лена.

Имя вспыхивает в сознании вместе с образом: светлые волосы, голубые глаза, улыбка, от которой перехватывает дыхание. Они разговаривали три раза. Три. Она спросила про конспект по истории журналистики. Он дал. Она улыбнулась – «спасибо, ты очень помог» – и всё.

Но Виктор смотрит так, как будто между ними что-то было. Как будто Андрей украл что-то, что ему принадлежит.

– Виктор, я не понимаю, о чём ты…

Обойти. Нужно просто обойти. Прижаться к стене, проскользнуть мимо, выйти на улицу, где люди, где свет, где…

Шаг влево.

Серёга перекрывает путь. Улыбается. У него не хватает переднего зуба.

– Куда это ты, очкарик?

Шаг вправо.

Макс. Тоже улыбается. Зубы целые, но улыбка хуже.

Сердце колотится. Быстро. Слишком быстро. Воздуха не хватает – горло сжато, дыхание поверхностное.

– Виктор, послушай…

Кулак в живот отрезает слова.

Боль – яркая, острая, невыносимая – взрывается где-то под рёбрами и расползается волнами по всему телу. Ноги подкашиваются. Пол приближается. Холодный бетон впечатывается в колени.

Воздуха нет. Лёгкие схлопнулись. Рот открыт, но вдохнуть не получается. Только хрип. Жалкий. Беспомощный.

– Это тебе за то, что лезешь не в свои дела.

Голос Виктора приходит откуда-то сверху. Далеко. Как через вату.

Удар в лицо.

Хруст. Очки разлетаются на осколки – слышно, как они звенят, падая на пол. Мир расплывается, теряет фокус. Тёплое течёт по губам, по подбородку. Металлический привкус во рту.

Кровь. Своя кровь.

Ещё удар. В рёбра. Боль острая, как будто что-то внутри сломалось (так и есть, сломалось, рёбра трещат, как сухие ветки).

Падение на бок. Щека об холодный бетон. Пахнет пылью и чем-то химическим – может, краска, может, чистящее средство.

Удары продолжаются. В спину. В живот. В голову.

С каждым ударом мир становится всё дальше. Звуки приглушаются. Боль остаётся, но странно отстранённая – как будто это происходит не с твоим телом, а с кем-то другим, а ты просто наблюдаешь.

Смех. Грубый. Довольный.

– Доволен, умник? В следующий раз будешь знать своё место.

Шаги. Удаляющиеся. Эхо в коридоре.

Тишина.

Лежать неподвижно. Дышать – больно. Не дышать – невозможно. Каждый вдох – игла в груди.

Открыть глаза – пол расплывается. Всё в тумане. Очков нет. Мир – это размытые пятна цвета и света.

Встать.

Надо встать.

Руки не слушаются. Дрожат. Скользят по бетону – мокро, липко (кровь, это кровь).

Подняться на колени. Голова кружится – всё вращается, пол уходит из-под ног, стены наклоняются.

Встать.

Сделать шаг.

Ещё один.

В ушах нарастает гул. Высокий, монотонный. Как писк комара, только громче, всепоглощающий.

Мир темнеет по краям. Сначала туннельное зрение – всё, кроме узкого коридора впереди, тонет в черноте. Потом туннель сужается. Ещё. Ещё.

Ноги подкашиваются.

Падение.

На этот раз медленное. Почти мягкое. Как в воду. Как в сон.

Пол холодный. Или это щека холодная?

Гул в ушах становится тише.

Тише.

Тишина.

Темнота не чёрная. Она серая. Густая. Как туман, который обволакивает со всех сторон.

Где-то далеко – голоса. Приглушённые. Искажённые.

«Там кто-то лежит…»

«Боже, сколько крови…»

«Скорую! Быстро!»

Голоса уплывают. Темнота сгущается.

Где-то на краю сознания – мысль: «Я умираю?»

Может быть.

Наверное.

Странно спокойно от этого.

Темнота становится теплее. Мягче. Как одеяло. Как мамины руки, когда она укрывала на ночь в детстве.

Можно остаться здесь. В тепле. В тишине. Не больно. Не страшно.

Можно.

Где-то очень далеко воет сирена.

Ближе.

Ближе.

Свет. Яркий. Режет глаза сквозь закрытые веки.

Голоса – быстрые, профессиональные:

«Пульс слабый.»

«Давление падает.»

«Везём в травму. Приготовьте операционную.»

Руки. Много рук. Трогают, поднимают, переворачивают.

Больно.

Очень больно.

Крик застревает в горле.

Темнота возвращается. Милосердная. Мягкая.

И на этот раз – полная.

Утро начинается с запаха борща.

Стук в дверь – мягкий, вежливый. Три раза. Пауза. Ещё три.

Открываю – Лена стоит с кастрюлей в руках. Улыбается. Волосы собраны в небрежный пучок, на щеке мазок муки.

– Обещала же. – Заходит, не дожидаясь приглашения. Ставит кастрюлю на стол, начинает раскладывать контейнеры. – Борщ, хлеб свежий, ещё котлеты сделала. Ешь, пока горячее.

Запах заполняет комнату. Домашний. Настоящий. Желудок сжимается – когда последний раз ел нормальную еду? В больнице кормили, но это была не еда, а её имитация.

Борщ горячий, густой, со сметаной. Первая ложка обжигает язык. Вторая – идеально. Вкус взрывается – свёкла, капуста, мясо, специи. Как у мамы. Может, даже лучше.

Лена сидит напротив, подперев подбородок рукой. Смотрит. Улыбается.

– Вкусно?

Кивок с полным ртом.

– Говорила же. В столовой не умеют готовить. – Встаёт, наливает чай. – А теперь конспекты. Семенов давал лекцию о современных медиа, Кленов – историю журналистики, ещё по английскому было…

Голос мягкий, обволакивающий. Она говорит, а мир становится проще. Понятнее. Безопаснее.

Так и начинается.

НЕДЕЛЯ ПЕРВАЯ

Лена приходит каждый день.

Утром – с едой. Днём – с конспектами. Вечером – просто посидеть, поговорить.

Она рассказывает о лекциях, о других студентах, о мелочах, которые раньше казались неважными. Но в её пересказе всё становится интересным. Живым.

– А Юлька Васнецова опять спорила с Петровым на семинаре. Час спорили! Преподаватель даже не останавливал, сидел и смеялся.

Смех у Лены лёгкий. Как колокольчики.

Странно, что раньше не замечал этого. Не замечал, как она морщит нос, когда сосредоточена. Как закусывает нижнюю губу, когда думает. Как поправляет прядь волос за ухом – всегда левую, никогда правую.

Маленькие детали. Важные.

Через неделю они уже встречаются.

Официально.

Она спрашивает просто – вечером, когда они сидят на подоконнике в коридоре общежития, смотрят на огни города:

– Так мы встречаемся или как?

Сердце подскакивает. Бухает один раз, сильно, болезненно приятно.

– Да. Мы встречаемся.

Она кивает. Улыбается. Кладёт голову на плечо.

Так просто.

Так правильно.

Как будто всегда так и должно было быть.

МЕСЯЦ ПЕРВЫЙ

Университет встречает по-другому.

Раньше коридоры были просто коридорами – проходными пространствами между аудиториями. Теперь они полны жизни. Студенты здороваются, кивают, улыбаются.

– Морозов! Как здоровье? – Сашка Петров, местный заводила, хлопает по плечу. Раньше не замечал. Теперь заметил.

– Андрей, может, конспект по истории дашь? – Юля Васнецова, всегда такая недоступная, теперь сама подходит.

Внимание непривычное. Приятное. Странное.

Но ещё страннее – преподаватели.

Профессор Кленов останавливает после лекции:

– Морозов, останьтесь на минуту.

Сердце сжимается – что-то не так? Пропустил важное? Ошибся?

Но Кленов улыбается:

– Ваша работа по истории журналистики просто блестящая! Такой глубокий анализ, такое понимание материала. Я рекомендую вас на красный диплом.

Работа. Какая работа?

Пауза. Короткая. Неуместная.

– Спасибо, профессор.

Кленов кивает, довольный, уходит.

Стою в пустой аудитории. Пытаюсь вспомнить. Работа по истории журналистики. Когда сдавал? О чём писал?

Смутное воспоминание – ночь, стол, лампа, пальцы на клавиатуре. Но слова не помнятся. Тема не помнится. Только ощущение – работал над чем-то. Долго. Хорошо.

Наверное, просто забылось. Столько всего произошло. Избиение, больница, Лена…

Конечно, забылось.

Нормально.

МЕСЯЦ ВТОРОЙ

Декан вызывает в кабинет.

Идти туда страшно – декан не вызывает просто так. Только если проблемы. Серьёзные проблемы.

Но кабинет встречает не строгостью, а уютом. Мягкое кресло, чай в фарфоровых чашках, декан улыбается:

– Морозов, присаживайтесь. Хочу обсудить одно предложение.

Чай горячий, ароматный. Руки обхватывают чашку – тепло приятное.

– У нас есть программа студенческого обмена с университетом в Германии. Престижная программа, конкурс большой. Но я считаю, вы – идеальный кандидат.

Слова доходят с задержкой.

Германия. Обмен. Престиж.

Я?

– Но… я не знаю немецкий…

– Программа на английском. А ваш английский, насколько я знаю, отличный. – Декан листает какие-то бумаги. – Да, вот. Оценки по английскому – все отличные. Преподаватель рекомендует вас особо.

Оценки. Все отличные.

Когда успел так хорошо учить английский? Раньше было нормально, но не отлично. Хорошая четвёрка, максимум.

– Подумайте. Не торопитесь. Но возможность отличная.

Киваю. Благодарю. Выхожу.

Коридор факультета кружится. Совсем чуть-чуть. Незаметно для других, но заметно для меня.

Германия.

Программа обмена.

Я.

Невероятно.

Слишком невероятно.

МЕСЯЦ ТРЕТИЙ

Жизнь становится правильной.

Стипендия для талантливых студентов – конверт с деньгами раз в месяц. Больше, чем обычная стипендия. Намного больше.

– Поздравляю, – говорит секретарь деканата, протягивая конверт. – Заслужил.

Заслужил. За что? Но вопрос не задаётся вслух.

Отец звонит – впервые за год:

– Сынок, как дела? Слышал, у тебя всё хорошо идёт. Вот, перевёл немного на учебу. Пользуйся.

Деньги приходят на карту. Сумма большая. Щедрая.

Странно. Отец никогда не был щедрым. Всегда были причины – кризис, долги, ещё что-то. А теперь вдруг…

Но приятно. Очень приятно.

Подработка в редакции местной газеты появляется как по волшебству.

Главный редактор Игорь Петрович – мужчина с седыми висками и проницательным взглядом – просматривает статьи:

– Морозов, у вас талант! Такой стиль, такая подача материала! – Откладывает листы, смотрит поверх очков. – Останетесь после университета – будем делать из вас настоящего журналиста.

Статьи. Мои статьи.

Читаю их – текст знакомый, но… когда успел написать? Не помню процесса. Только результат.

Хорошие статьи. Действительно хорошие.

Может, талант просто проснулся? Бывает же так – человек не знает о способностях, пока не попадёт в правильные условия.

Да. Наверное, так.

С Леной всё идеально.

Слишком идеально.

Она знает, когда нужна тишина, а когда разговор. Когда обнять, а когда оставить в покое. Как будто читает мысли.

Вечер. Они на крыше общежития – запретное место, но охранник закрывает глаза. Звёзды яркие, город внизу светится тысячей огней.

– Знаешь, – говорит Лена, прижавшись ближе, – я давно в тебя влюблена. Ещё с первого курса. Просто не знала, как подойти.

Сердце останавливается. Буквально – пропускает удар.

– С первого курса?

– Ага. – Она смотрит на звёзды, улыбается. – Ты всегда был таким… особенным. Не как остальные. Читал книги, думал о важном. Остальные только тусовки и выпивка. А ты – другой.

Особенный.

Никто никогда не говорил этого. Всегда было – серый, тихий, незаметный.

А теперь – особенный.

– И я тебя люблю, – говорю. Слова выходят сами. Правильные. Настоящие.

Она целует. Мягко. Нежно.

Мир сжимается до этого момента – её губы, её тепло, её близость. Больше ничего не существует. Не нужно.

Идеально.

Слишком идеально.

Мысль мелькает и тонет.

МЕСЯЦ ЧЕТВЁРТЫЙ

Финансовые проблемы исчезают.

Деньги есть – от стипендии, от отца, от подработки. Достаточно на всё – на еду, на одежду, на кино с Леной, на книги.

Раньше приходилось считать каждую копейку. Теперь не приходится.

Жизнь становится лёгкой.