Читать онлайн 13 историй проклятого дома

В центре города, там, где река делает плавный поворот, возвышается «Белый Шпиль» —новостройка, чей силуэт словно вырастает из земли. Двенадцать этажей безупречного дизайна, подземный паркинг, консьерж и закрытый двор с идеально подстриженным газоном и яркой детской площадкой.

Но есть в этом совершенстве что-то неправильное. Что-то, что заставляет прохожих невольно замедлять шаг, а затем ускорять его, стремясь поскорее миновать это место. Будто дом хранит какую-то тайну, которую не хочет раскрывать. Воздух вокруг дома тяжёлый, пропитанный странным ароматом, смесью свежей краски и затхлости, нового бетона и болотной сырости. Этот запах словно говорит о том, что за безупречными фасадами скрывается нечто иное, нечто зловещее, что было здесь раньше и останется после.

В ясные дни здание сверкает, как драгоценность, но в сумерках его силуэт искажается, а окна начинают отражать окружающий мир искажённо, словно кривые зеркала в парке ужасов. А иногда, если присмотреться внимательнее, сквозь безупречную современность проступают очертания другого здания: разбитые окна, облупившаяся краска, граффити на стенах. Словно дом существует в двух временах одновременно, как будто его идеальная оболочка скрывает сломанную, потрескавшуюся сущность, которой ей только предстоит стать.

13 этаж

Я никогда не думал, что запах нового дома может быть таким тревожным.

Свежий бетон, лак, немного краски – казалось бы, обычный аромат новостройки. Но почему-то он всегда вызывал у меня ощущение, будто здание ещё живёт. Будто стены не успели остыть после того, как их «собрали», будто внутри бетонной плоти всё ещё что-то шевелится, дышит, ждёт.

Меня зовут Илья Немов. Двадцать семь лет, программист. Вернее, уже не просто программист, а руководитель отдела разработки в крупной IT-компании нашего маленького города. Звучит солидно, хотя на деле это значит, что теперь я отвечаю не только за код, но и за ошибки людей, которые его пишут. Да и размер нашего города означает, что крупность нашей компании на общероссийском уровне с трудом можно разглядеть в микроскоп.

Как бы то ни было, работы стало больше, времени – меньше. Зато появилась возможность позволить себе то, о чём мечтал все последние годы: собственную квартиру. Да не просто квартиру, а место в хорошем новом доме.

«Белый Шпиль» выглядел так, будто его вырастили прямо из земли: тонкая, блестящая «свечка» из стекла и бетона на самом берегу реки. Двенадцать этажей, один подъезд, закрытый двор с газоном и фонарями, подземный паркинг, охрана и консьерж, который улыбается даже тогда, когда ты приходишь домой в три ночи. В центре города, но при этом в стороне от прочих зданий. В рекламных буклетах квартиры называли «городскими апартаментами у воды», и, признаться, впервые переступая порог, я чувствовал себя как человек, который наконец-то выбрался из грязи и смог дотянуться до чего-то настоящего.

Квартира на одиннадцатом этаже – мечта любого одинокого айтишника. Просторная гостиная с видом на реку, панорамное окно на всю ширину стены, отдельный кабинет, где можно сидеть за ноутбуком до рассвета, не замечая, как темнеет за окном. Первые ночи я даже не закрывал шторы, а просто сидел в кресле и смотрел на отражения фонарей в воде. Мир казался упорядоченным и спокойным. Идеальным.

Но с самого начала было кое-что странное.

Я не мог объяснить это ощущение словами. Оно появлялось каждый раз, когда я находился в лифте один. Не страх и не тревога, а скорее морозный холодок под кожей, будто кто-то дышит тебе в затылок, но ты не слышишь дыхания. Ощущение чужого присутствия. Как будто в тесной кабине вместе со мной находился кто-то ещё. Не человек, не животное. Просто неведомый наблюдатель.

Я пытался списать это на переутомление. Нервная система после сложных проектов и дедлайнов часто выкидывает и не такие фокусы. Но однажды, возвращаясь домой поздно вечером, я заметил то, чего не мог объяснить никакой логикой.

Перед самым открытием дверей на моём этаже, дисплей лифта на мгновение вспыхнул невозможной цифрой «13».

Я моргнул и посмотрел снова. Там уже было привычное «11». Тишина стояла такая густая, что я услышал собственный пульс, бьющий в висках.

Показалось. Конечно показалось. Лифт в двенадцатиэтажном доме не может ехать на тринадцатый. Такого этажа просто не существует.

Но почему тогда сердце колотилось так, будто я стоял на краю пропасти?

Через пару дней история повторилась. Только на этот раз чуть иначе. Я поднимался домой после встречи с друзьями, было уже за полночь. В кабине я был один. На панели мигнуло «10», потом «11»… и вдруг снова «13». Лифт не остановился. Казалось, что он движется дольше, чем должен. Как будто я поднялся выше одиннадцатого, и даже выше двенадцатого этажа.

Когда двери открылись, я вышел в коридор и первым делом посмотрел на табличку рядом с дверью.

«11 этаж»

Как и всегда.

Я нервно выдохнул и снова вздохнул, не заметив, как до этого задержал дыхание. Воздух здесь был другой. Сырой, холодный, будто в шахту попал сквозняк. И где-то далеко, в глубине коридора, мне показалось, что я слышу шаги. Глухие и трескучие, будто кто-то шагает по плотному снегу. Медленные и размеренные.

Я простоял так, прислушиваясь и не двигаясь, минуту или две. Потом тихо выдохнул и открыл дверь своей квартиры. Лифтовая шахта и лестничный марш располагались в самом центре здания. На каждом этаже их по кругу обвивал коридор, двери из которого вели в квартиры. На каждой из четырёх стен одна дверь, четыре квартиры на этаже. Моя квартира располагалась справа от выхода из лифта. Но это значит, что никто не могходить в коридоре далеко, потому что весь коридор был рядом. Разве что в одной из квартир не закрыли дверь, и я слышал шаги из дальней комнаты той квартиры. Эта мысль немного меня успокоила.

Вот только с того вечера я стал замечать это всё чаще. Иногда лифт останавливался на секунду между этажами, замирал, как зверь, прислушивающийся в темноте к дыханию добычи. Но потом снова трогался. Иногда лампы внутри моргали, хотя во всём доме свет работал идеально. А иногда мне казалось, что двери открывались чуть-чуть раньше, чем следовало, словно кто-то хотел выйти первым.

Я убеждал себя, что это просто мелочи. Но с каждым днём уверенность таяла.

Я не сразу понял, что боюсь пользоваться лифтом. Каждый раз, нажимая кнопку, я на секунду замирал в нерешительности, будто знал, что делаю что-то опасное, но всё равно продолжаю. Как ребёнок, который кладёт руку на плиту, даже зная, что обожжётся.

Прошла неделя. Работа засосала меня полностью: новая должность, задачи, планёрки, десятки сообщений в чатах. Я приходил домой поздно, ел что-то на бегу и засыпал прямо в одежде. И всё это время пытался не думать о лифте.

Но он напоминал о себе.

Странности продолжили проявляться в мелочах. Иногда кабина чуть дольше стояла на первом этаже, будто кого-то ждала. Или двери закрывались слишком медленно.

Пару раз мне показалось, что внутри пахнет гарью. Я обращался с этим вопросом к консьержу, но никаких пожаров или поломок в доме не было. Да и запах он никакой не почувствовал.

Однажды я даже ощутил, как за спиной кто-то выдохнул мне в шею. Резко обернулся – никого. Я был в лифте один.

Я рассказывал об этом друзьям – они смеялись. «Переработал», «слишком много кофеина», «надо сходить к психотерапевту». Я и сам хотел бы в это верить. Но в глубине души понимал, что это не стресс.

***

Вечером пятницы я задержался на работе дольше обычного. Хотя, учитывая увеличившуюся нагрузку, стоит сказать, что вышел я в обычное своё время. Выйдя из офиса, поймал себя на странном ощущении: мне не хотелось домой. Не потому, что там было плохо, а потому что там был лифт. Но выбора не было, не ночевать же на работе.

Часы показывали без пятнадцати час ночи, когда я вошёл в холл. Консьерж спал, положив голову на стол, а вестибюль был залит тусклым светом ламп, включённых в ночном режиме. В такие минуты дом казался не новым, а старым. Слишком старым, словно стоял здесь не несколько месяцев, а сотни лет.

Перед лифтом я немного задумался, как и всегда, может стоит воспользоваться лестницей? Но длинный рабочий день и высота моего этажа постоянно разрушали это моё намерение.

Я нажал кнопку вызова.

Щелчок реле. Двери открылись мягко, без звука.

Внутри я сразу почувствовал, что сегодня всё будет не так.

Кабина не тронулась сразу. Она стояла несколько секунд, как будто прислушивалась к моему дыханию. Потом плавно начала движение вверх.

«1», «2», «3», – цифры менялись как обычно.

На «10» свет внутри лифта моргнул. Один раз. Второй. Потом снова загорелся ровно. Когда высветилось «11», я уже потянулся на выход, но лифт не остановился.

Он ехал дальше.

Я застыл, не в силах пошевелиться.

«12» не появилось. Дисплей погас полностью. Только мягкое гудение мотора и лёгкая вибрация пола подсказывали, что лифт не сломан и продолжает своё движение.