Читать онлайн Последний гонец

© Рамиль Латыпов, 2025

ISBN 978-5-0068-3886-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Хронос выбирает плоть

Мне восемнадцать. Сегодня я перестаю быть мальчишкой.

В Элвенхейме это не празднуют. Здесь восемнадцать – возраст, когда Хронос решает, чьим телом ты станешь.

Не душой. Не судьбой. Телом.

Потому что после Коллапса Света душа – роскошь. А тело – единственный инструмент, который ещё работает.

Я проснулся до зари. В приюте пахло дымом, потом и старой кровью – так всегда, даже в самые тихие дни. Сестра Лина (та, что не Лина из Вердена – другая, суровая, с шрамом через губу) уже топила печь. Она не смотрела на меня. Никто не смотрел. Восемнадцатилетние – уже не дети. Они – материал.

Я встал. Потянулся. Мышцы ныли – вчера тренировался с ножом у южной стены. Не для славы. Для выживания. В этом мире даже Посланники должны уметь резать.

Подошёл к зеркалу. Оно было треснутое, в ржавой раме. В отражении – лицо взрослого. Скулы острые, глаза – тёмные, как пепел после дождя. На шее – шрам от зомби, что напал два года назад. Я выжил. Большинство – нет.

Но самое странное – головная боль.

Она началась неделю назад. Не как обычно – от голода или холода. А глубже. Как будто в черепе что-то царапает изнутри. Иногда, когда я смотрю на стены, они пульсируют. Не визуально. В ощущении. Как будто за камнем – другая реальность, и она дышит.

Я не говорил об этом никому. В Элвенхейме таких отправляют в «тихую комнату». А оттуда не возвращаются.

Сегодня я надел белую рубаху – её выдают всем в день судьбы. Ткань грубая, но чистая. Последняя чистота перед тем, как тебя впишут в систему.

Храм Хранителей Покоя стоял посреди крепости, как чёрный зуб в гнилой челюсти. Стены – из камня, привезённого с Мёртвых Земель. Говорят, он помнит крики тех, кто умирал на нём.

Внутри – тишина. Не благоговейная. Голодная.

В центре зала стоял Хронос.

Не артефакт. Не божество. Просто песочные часы из чёрного стекла, высотой по грудь. Песок – не жёлтый, а серый, как пепел сожжённых книг. Говорят, это пепел тех, кто попытался обмануть Хронос. Я не верю. Но сегодня, глядя на него, я впервые почувствовал: он смотрит на меня.

Первым подошёл Орвин – мой сосед по приюту. Он мечтал стать Истребителем всю жизнь. Положил ладонь на стекло.

Песок закрутился. Покраснел – тёмно-бордовым, как засохшая кровь.

– Истребитель, – произнёс Верховный Хранитель. Голос – сухой, как кора мёртвого дерева.

Орвин улыбнулся. Не от радости. От облегчения. Он прошёл. Он – герой.

За ним – другие. Кто-то стал кузнецом. Кто-то – целителем. Девушка по имени Сильва – хранительницей архивов. Её глаза – серые, как утренний туман. Она посмотрела на меня. И отвела взгляд.

Потом – я.

Я подошёл. Сердце колотилось. Не от страха. От ожидания.

Положил ладонь на стекло.

Оно было холодным. Ледяным. Но под кожей – пульс. Как будто Хронос – живой.

Песок не закрутился. Не покраснел. Он просто пошёл вниз, медленно, как будто я – пустое место.

– Посланник, – сказал Хранитель.

В зале стало тише.

Посланник. Не герой. Не мастер. Просто… гонец. Тот, кто носит письма между крепостями. Тот, кого все забывают, как только он уходит за ворота.

Я кивнул. Не сказал ни слова.

Хранитель протянул мне посох – из ясеня, с медной бляхой. На бляхе – символ Хроноса: песочные часы без песка.

– Твой первый маршрут – в южные руины. Через три дня.

– Почему туда? – спросил я. – Там нет крепостей.

– Там есть то, что должно быть забыто. Твоя задача – доставить письмо. И ничего не видеть.

Я взял посох. Он был лёгким. Слишком лёгким для защиты.

В приюте мне выделили новую комнату – без окна. Для Посланников. Как будто нас уже считают наполовину мёртвыми.

Я сел на койку. Достал нож. Проверил лезвие. Острое. Хорошо.

И тут – головная боль.

Резкая. Как будто в череп вонзили иглу. Я схватился за виски. Перед глазами – мерцание. Стена… дышит. Не визуально. В ощущении. Как будто за ней – пустота, что смотрит.

Я упал на колени. Задыхался.

И вдруг – голос.

Не в ушах. В голове.

«Она ждёт…»

Я вскочил. Боль прошла. Остался только холод в животе и вкус крови во рту.

Я не сошёл с ума. Я чувствую трещины.

На следующий день я пошёл в архив.

Сильва не удивилась.

– Ты не должен быть здесь, – сказала она, но не выгнала.

– Я хочу знать, что такое южные руины.

– Там был Торговый Храм. До Коллапса. Теперь – запретная зона.

– Почему?

– Потому что там… реальность тоньше.

Она посмотрела на меня. Долго.

– Ты чувствуешь это, да?

– Что?

– Как будто мир… царапает изнутри.

Я не ответил.

– Не говори Хранителям, – прошептала она. – Они убьют тебя. Или хуже – сделают тихим.

Она дала мне карту. На ней – пометка: «Здесь – трещина. Не подходить».

– Спасибо, – сказал я.

– Не благодари. Просто… вернись.

Вечером я вышел на стену.

С верхней галереи видно всё: поля, дороги, лес вдали. И серость за ними. Иногда в этой серости мелькает движение. Не зомби. Что-то другое. Быстрое. Осторожное.

Говорят, это эльфы. Те, кто живёт в лесах и убивает любого, кто заходит слишком глубоко. Но я видел однажды, как Истребитель вернулся с патруля с серебряной стрелой в плече. Он сказал, что это ловушка. Но я видел его глаза. Он боялся.

Эльфы – не миф. Они реальны. И они не на нашей стороне.

– Ты не должен быть здесь, – сказал страж.

– Я Посланник. У меня есть право.

Он пожал плечами и ушёл. Для стражей мы – как ветер. Нет лица. Нет имени. Просто проходящий шум.

Я остался один.

И вдруг понял: я свободен.

Не потому что могу ходить между крепостями. А потому что никто не ждёт от меня ничего. Ни славы. Ни подвигов. Ни даже возвращения.

И в этой свободе – возможность увидеть правду.

На третий день мне выдали снаряжение.

Мешок с сухарями, флягу с водой, нож (на этот раз – острый, для боя), зелье маны («чтобы не сойти с ума от дороги»), и печать Посланника – медальон с теми же пустыми часами.

Старший Посланник – Тео – проводил меня к воротам.

Он был стар. Не как дед. А как камень – выветренный, но крепкий.

– Первое правило, – сказал он, – не верь Истребителям. Они не защищают. Они чистят.

– Чистят что?

– Всё. Правду. Людей. Воспоминания. Если увидишь что-то странное – запомни. Но не говори. Особенно – Хранителям.

– Почему?

– Потому что они боятся, что кто-то поймёт: Хронос не выбирает судьбу. Он отбраковывает тех, кто может чувствовать трещины.

Я посмотрел на него.

– Ты… тоже чувствуешь?

Он усмехнулся.

– Я чувствовал так долго, что стал невидимым. Как все мы.

Он положил руку мне на плечо.

– Ты не герой, Лиам. И это твоя сила.

Ворота открылись.

Скрип железа, запах пепла и сырой земли. За воротами – дорога. Пустая. Бесконечная.

Я сделал шаг.

Потом второй.

И не оглянулся.

За спиной – стены, храм, Хронос. Впереди – ничто. Но в этом ничто – всё, что я искал.

К вечеру я добрался до первого ночлега – полуразрушенной часовни у дороги. Крыша обвалилась, но стены держались. Я развёл костёр из сухих досок и сел у огня.

В мешке – сухари. В фляге – вода. В голове – тысяча вопросов.

И тут я услышал крик.

Не зомби. Женский.

Я схватил нож. Побежал.

За холмом – поляна. В центре – Истребитель. В чёрном плаще. С ножом в руке. Перед ним – женщина. В рваной одежде. С кровью на лице.

– Ты не уйдёшь, – рычал Истребитель.

– Я уже ушла, – ответила она. Голос – хриплый, но твёрдый.

Она рванулась. Он ударил её рукоятью ножа. Она упала.

Я не думал. Бросился вперёд.

– Эй! – крикнул я.

Истребитель обернулся. Глаза – пустые, как у зомби.

– Уходи, Посланник. Это не твоё дело.

– Она не зомби.

– Она еретичка. Бежала из Дарроу. Знает слишком много.

Женщина подняла на меня глаза. В них – боль, но не страх. Вызов.

– Убей его, – сказала она. – Или умри со мной.

Я не колебался.

Бросился на Истребителя.

Он был быстр. Но я – отчаян. Нож вонзился ему в бок. Он закричал. Упал.

Я вырвал нож. Кровь брызнула мне в лицо.

Женщина встала. Подошла. Взяла нож из моей руки.

– Ты глуп, – сказала она. – Но живой. Этого достаточно.

Она разделась.

Не медленно. Не соблазнительно. Практично. Сняла рваную рубаху. Под ней – тело, покрытое шрамами. От плеча до бедра – следы кнута. На груди – татуировка: «37».

– Что это? – спросил я.

– Номер. В отряде Истребителей. Я была тридцать седьмой.

Она подошла ближе. Взяла мою руку. Прижала к своему шраму.

– Чувствуешь? Это правда. Не слова Хранителей. Не ложь Хроноса. Боль.

– Зачем ты это делаешь?

– Потому что ты тёплый. А я давно не чувствовала тепла.

Она поцеловала меня.

Не нежно. Жадно. Как будто пьёт моё дыхание.

Я не сопротивлялся. Я горел.

Она повалила меня на землю. Раздела. Её пальцы – грубые, но уверенные. Она знала, что делает.

– Ты девственник? – спросила она.

– Да.

– Хорошо. Значит, это моё.

Она села на меня.

Больно. Тесно. Правильно.

Она двигалась медленно. Смотрела в глаза. Не как любовница. Как воин.

– Дыши, – сказала она. – Не бойся боли. Боль – это жизнь.

Я кончил быстро. От стыда. От страха. От переполнявшего меня чувства.

Она улыбнулась.

– Не стыдись. Ты хороший.

– Кто ты?

– Мира. Бывшая Истребительница. Теперь – беглянка.

– Почему сбежала?

– Потому что начала слышать голоса. Из трещин. И поняла: мы не чистим дороги. Мы стираем правду.

Она легла рядом. Прижала меня к себе.

– Ты идёшь в южные руины?

– Да.

– Там тебя ждёт она.

– Кто?

– Та, что старше мира. Та, что помнит До.

– Эльфийка?

– Да. Её зовут Элия. И она будет использовать тебя. Но ты… ты позволишь. Потому что она даст тебе то, чего нет у меня.

– Что?

– Вечность.

Утром она ушла.

Не попрощалась. Просто исчезла в тумане.

Я остался один. С болью в теле. С теплом в груди. С первым шрамом на душе.

Я знал: это не конец. Это начало.

Потому что в этом мире любовь – тоже форма войны.

А я… я только что вступил в бой.

Глава 2. Лина и её слёзы

Я шёл три дня.

Не по дороге – по шраму мира.

После ночи с Мирой моё тело ныло, но не от боли. От нового знания: плоть – не слабость. Плоть – язык, на котором говорят, когда слова лгут.

Каждый шаг отзывался в бёдрах, в груди, в шее – там, где её пальцы впивались в мою кожу, как будто хотели оставить метку. И оставили. Не видимую. Но настоящую.

К вечеру третьего дня я увидел дым.

Не пожара. Лазарета.

Верден стоял на холме, как раненый зверь – стены ниже, чем в Элвенхейме, ворота чаще открыты, а на улицах – дети, торговцы, даже зомби в цепях, что таскали воду. Здесь не боялись. Или забыли, как бояться.

Меня встретили у ворот.

– Ты Посланник? – спросил страж.

– Да. Письмо для Хранителя.

– Иди в лазарет. Там тебя ждут.

Лазарет Вердена не походил на храм. Это было здание из стекла и ржавого металла, с обвалившейся крышей, но с целыми окнами. Внутри – запах трав, крови и чего-то сладкого, как будто здесь когда-то варили мёд.

Меня встретила она.

Высокая, стройная, в простом платье цвета пепла. Волосы – тёмные, собраны в узел. Глаза – серые, но не холодные. Уставшие.

– Ты Лиам, – сказала она. Не вопрос. Утверждение.

– Да.

– Я Лина. Целительница.

Она протянула руку. Я пожал. Её ладонь – мягкая, но с мозолями. Руки работника, а не аристократки.

– Ты ранен?

– Нет.

– Ты лжёшь. У тебя головная боль. И ты чувствует трещины.

Я замер.

– Откуда ты знаешь?

– Потому что я тоже чувствую. Только у меня это проявляется… иначе.

Она повела меня в комнату. Маленькую. С кроватью, столом и полкой с травами. На стене – надпись мелом:

«Боль – это молитва тела»

– Сядь, – сказала она.

Я сел. Она подошла ближе. Взяла моё лицо в ладони. Её пальцы – тёплые. Уверенные.

– Ты был с женщиной, – сказала она.

– Да.

– Она оставила в тебе шрам.

– Не физический.

– Самый опасный – духовный. Потому что он делает тебя уязвимым.

Она отошла. Достала пузырёк с зельем.

– Выпей. Это не мана. Это слёзы лунной травы. Успокоит трещину в голове.

Я выпил. Зелье было горьким, с привкусом железа. Через минуту боль отступила.

– Спасибо, – сказал я.

– Не благодари. Просто… останься на ночь.

Ужин был простым: хлеб, сыр, травяной чай. Мы ели молча. Но не неловко. Как будто молчание – тоже разговор.

– Почему ты стала целительницей? – спросил я.

– Потому что не умею убивать. Только заживлять.

– А если боль – не в ране, а в душе?

– Тогда я не помогаю. Потому что душа – не моя.

Она посмотрела на меня. В её глазах – тень.

– Ты не такой, как другие Посланники.

– Почему?

– Потому что ты не боишься быть слабым.

Ночью я не спал.

Сидел у окна. Смотрел на улицу. Внизу – Истребители вели зомби. Не в цепях. За руку. Как будто это – пациент, а не монстр.

И тут вошла Лина.

Без рубахи.

Только платье. Расстёгнутое на груди. На коже – тонкие шрамы. Не от кнута. От игл. От ножей. От чего-то, что наносилось с любовью.

– Ты хочешь знать правду? – спросила она.

– Да.

– Правда в том, что я не могу чувствовать радость. Только боль. И в боли – облегчение.

Она подошла. Взяла мою руку. Прижала к своему плечу.

– Ударь меня.

– Что?

– Ударь. Пожалуйста. Не сильно. Просто… сделай так, чтобы я почувствовала себя живой.

Я не двинулся.

– Я не могу.

– Почему? Ты же был с Мирой. Она тебя использовала. А я… я прошу.

– Это не то же самое.

– Нет. Это лучше. Потому что это – доверие.

Она взяла мою ладонь. Провела по своему лицу. По шее. По груди.

– Я не хочу, чтобы ты взял. Я хочу, чтобы ты дал.

Я посмотрел в её глаза. В них – не страх. Мольба.

Я поднял руку. Лёгко ударил по щеке.

Она закрыла глаза. Вздохнула.

– Сильнее.

Я ударил снова. Сильнее.

На её щеке – красный след. Из глаз – слёзы.

– Спасибо, – прошептала она.

Она прижалась ко мне. Её тело дрожало. Не от страха. От освобождения.

– Я дочь Верховного Хранителя, – сказала она вдруг.

Я отстранился.

– Что?

– Он послал меня сюда, чтобы я следила за Посланниками. Чтобы я докладывала, кто чувствует трещины.

– И ты докладываешь?

– Нет. Потому что… я люблю тебя.

– Мы видимся первый день.

– Любовь не считает дни. Она считает шрамы.

Она поцеловала меня. Не страстно. Нежно. Как будто боится сломать.

– Ты не должен идти в южные руины, – сказала она. – Там тебя ждёт не спасение, а жертва.

– Кто ждёт?

– Элия. Она не просто эльфийка. Она – хранительница Арки. И она ищет резонатора – того, чьё тело может стабилизировать Врата. Ты – он.

– Откуда ты знаешь?

– Потому что мой отец боится её. А он боится только того, что может уничтожить его власть.

Мы легли на кровать.

Не как влюблённые. Как союзники в тьме.