Читать онлайн Такие как мы. Малая проза с потенциалом сценической или экранной интерпретации

© Lisa André, 2025

ISBN 978-5-0068-4042-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Утро было как всегда. Хотя нет. Сегодня был ее день рождения.

Она проснулась, как обычно, без будильника и в прекрасном настроении, словно точно знала, что сегодня обязательно произойдет что-то незабываемое и невероятное. Она не спешила, она мечтала и ей нравилось это смешанное чувство ожидания и реальности. Встала медленно, пошла на кухню, заварила кофе и включила музыку, ту самую, в которой ни одного слова, только мягкое фоновое дыхание синтезаторов.

Сегодня был особенный день и ей хотелось восхищать. Она непременно должна надеть платье. Не серое, не «практичное», а то самое яркое, оранжевое, облегающее. Она купила его однажды без примерки, просто потому, что очень понравилось. Сегодня она его наденет и выйдет в мир, который встретит ее с любовью.

Она шла, как и всегда, ровно, с прямой спиной, медленно, не оглядываясь, словно не замечая на себе любопытные взгляды прохожих. Она ведь знала причину, не так ли?! Она хотела быть замеченной и ей это удалось. В кафе она заказала обычный стандартный завтрак, точно такой же как пестрил почти на каждом столике и у каждого, и кусочек торта. Это ведь был ее День рождения. Официант, молодой парень с уставшими глазами, лениво принял заказ, одобрительно кивнул и пробормотал:

– Будет сделано, солнышко. Ты такая яркая и … – он не договорил, только усмехнулся и поплелся к барной стойке. Она тоже кивнула в ответ, даже не пытаясь угадать, что он имел в виду. А может просто не расслышала. Или сделала вид? Она сидела у окна и наблюдала как по – разному у всех начинается день. Наконец подоспел ее заказ и принес его уже не тот знакомый парень, а красивая девушка.

Официантка на секунду замедлилась, пытаясь скрыть свое любопытство, потом хотела что-то сказать, но передумала и молча поставила блюдце с тортиком на стол.

Больше к ней в кафе никто не подошёл, хотя вниманием она явно не была обделена. За ней охотно наблюдали, но издалека. Она же ела, наслаждаясь вкусом и одиночеством.

– С Днем рождения меня, – произнесла она достаточно громко, – и демонстративно слопала торт.

Она вышла из кафе все еще в хорошем настроении и пошла по знакомым улицам, медленно, как будто искала в этом дне что-то особенное. Но день оказался обычным. Она зашла в парк и села на скамейку. Люди смеялись, куда-то спешили, дети резвились, ветер играл в деревьях, а она сидела одна и ждала чудо, которому, видимо, так и не суждено было случиться. Она пошла домой без разочарования, как всегда, просто с собой.

В метро никто не сел рядом. Что ее совсем не удивило. Она уже не искала взгляд, не ждала улыбки, не трогала за душу ни себя ни мир. Просто сидела. Как сидят те, кого не ждут, но и не выгоняют. Наконец объявили ее остановку и она поспешила к выходу.

– Я дома, – с облегчением произнесла она у порога и положила ключи на комод.

В доме было всё так же чисто, уютно и одиноко. Она сняла платье, аккуратно повесила на спинку стула и отошла, но резко остановилась. Она снова вернулась и долго смотрела сначала в пустоту потом на платье. Казалось, даже тишина сжалась от напряжения, став ещё тише. Всё вокруг словно замерло под её холодным взглядом. Она резко схватила платье, бросила в стиральную машину с силой захлопнула дверцу и… снова открыла. Достала платье и с той же силой бросила на пол. Ее взгляд обжигал холодом. Ледяной, пристальный, спокойный. В нем не было ни крика ни эмоций, только холодная сосредоточенность. Та, что пугает сильнее любой агрессии. Она взяла ножницы и села на пол рядом с платьем.

И эта пауза показалась невыносимой, пока она не сделала первый надрез. Она кромсала платье беспощадно, не торопясь, не истерично, словно разрезает боль, которой нет выхода. Из оставшихся мелких лоскутов она вырезала маленькое солнце.