Читать онлайн Юношеские стихи
- Автор: Сергей Степанов-Прошельцев
- Жанр: Стихи и поэзия
© Сергей Павлович Степанов-Прошельцев, 2025
ISBN 978-5-0068-4097-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сергей СТЕПАНОВ-ПРОШЕЛЬЦЕВ
ЮНОШЕСКИЕ СТИХИ
- Автору нет еще и 16-ти…
- Скоро настанут такие дни,
- когда, насытясь весной,
- чёрные факелы тополей
- вспыхнут зелёным огнём,
- и мир, что был пуритански строг,
- раскрасится в яркий цвет,
- и крик журавля возвестит о том,
- что больше медлить нельзя,
- что удаль эту надо понять,
- уверенность и размах, понять,
- что гонялся всю жизнь свою
- с кувалдою за блохой.
- Прилежным буду учеником
- у листьев и у травы,
- чтоб, не скупясь, как эта весна,
- другим подарить любовь.
- * * *
- Шустрые ветры сдуют
- белую благодать…
- Заново молодую
- дай мне тебя узнать!
- Видеть сакрально-синий
- свет, когда в час весны
- солнечной звонкой силой
- стебли опять полны.
- И когда вновь лазорев
- близкого неба край,
- вдруг заиграет зорю
- юный сигнальщик май.
- Стань же опять другою,
- морем без берегов,
- мир захлестнув пургою
- яблоневых снегов.
- * * *
- Вновь в бревенчатый накат
- бьют дождинки вразнокап.
- Точно плотничья артель,
- заработала капель.
- Тюк да тюк, тюк да тюк —
- так стучат наперестук,
- грациозны и легки,
- молодые молотки.
- Тюк да тюк – травам в рост.
- Скоро май – месяц гроз.
- * * *
- Судьбою это завещано.
- Тому уж который год:
- я вижу, как в шубке женщина
- по тихой тайге идёт.
- По первому снегу. В валенках,
- несёт меня на руках.
- А я ещё очень маленький —
- я ей помещусь в рукав.
- Ещё кладут меня в зыбку,
- ещё пуржить январю,
- но мамину я улыбку
- когда-нибудь повторю.
- * * *
- Давай, водила, жми на все педали,
- нужна сегодня быстрая езда,
- ведь мы сейчас впервые испытали,
- что потеряли что-то навсегда.
- Мы уезжаем. Можно оглядеться.
- Велюр тумана ластится к реке…
- Ну, что ж, давай с тобой простимся, детство,
- ты остаёшься где-то вдалеке.
- Но как случайно сказанное слово
- напомнит то, что унеслось, как дым,
- так лунной ночью нам приснится снова,
- что мы, куда неведомо, летим.
- * * *
- Я через лужи прыгаю,
- нет никакой заботы.
- Не мясо я, не рыба я,
- мне десять лет всего-то.
- Уже летают спутники,
- в лесу полно морошки.
- Какие чувства смутные!
- Какие заморочки!
- Друзья хотят все в лётчики,
- мне упрекнуть их не в чем,
- а я не стану ловчею,
- я стану птицей певчей.
- Дай, Бог, мне только честности,
- даруй мне это свыше,
- чтоб голос, полный нежности,
- хоть кто-нибудь услышал.
- * * *
- У меня была собака,
- рыжий пёс Восток,
- я считал его собратом,
- разве что с хвостом.
- С ним себя я часто путал,
- им почти что стал
- и жалел, что почему-то
- не имел хвоста.
- Впрочем, вряд ли это нужно,
- если дело в том,
- что мой брат, как тень, послушно
- шёл за мной хвостом.
- Из одной с Востоком миски
- ели, да и без…
- Не могло возникнуть мысли,
- что Восток исчез.
- Он пропал однажды летом
- среди бела дня,
- не оставил мне привета,
- не лизнул меня
- языком своим шершавым.
- Более того,
- мне сказали: чья-то шавка
- увела его.
- Я в сарае горько плакал,
- пережив испуг,
- и не смахивал мне лапой
- слёзы бывший друг.
- Ни к чему, наверно, речи,
- если суть ясна:
- самой верной дружбы крепче
- лишь любовь одна.
***
ПРОЩАНИЕ С ФУТБОЛОМ
- Я бутсы повесил на гвоздь,
- носите, бесплатно берите.
- Теперь на футболе я гость,
- теперь я всего только зритель.
- А раньше… Ватага мальцов
- играла без всякой оглядки,
- в кумирах тогда был Стрельцов —
- он мяч целил точно в «девятки».
- Я тоже бросался в прорыв,
- надеясь на риск и удачу.
- Был тот сумасшедший порыв
- никем никогда не оплачен.
- Колени, разбитые в кровь…
- Я бил по воротам, не мимо.
- Откуда такая любовь.
- Не ведаю. Необъяснимо.
- Хвалили: все данные есть.
- И скорость, и видимость злости.
- Но только подкралась болезнь,
- мои деформируя кости.
- На смену придёт куражу
- разгадка: я не был великим.
- Прощай, стадион, ухожу
- под чьи-то далёкие крики.
- Из нескольких выберу зол
- слова, что доверю бумаге…
- Но как не хватает, Футбол,
- мальчишеской этой отваги!
- * * *
- Вот и угасло лето,
- только грустить не надо:
- слушайте песни леса,
- музыку листопада.
- Пусть застывают смолы,
- пусть зазвучит на вербах
- звонкое птичье соло
- в сопровожденье ветра.
- Звонче той песни нету.
- Лес, как турецкий рынок.
- Слышишь, поют кларнеты,
- флейты и окарины?
- Лист приземлится грузно,
- шишки ударят оземь…
- Это совсем не грустно,
- если настала осень.
- Эй, трубачи, за дело,
- чтоб, догоняя лето,
- вновь над землёй летела
- светлая песня эта!
***
ПОСЛЕДНИЙ ГОД ДЕТСТВА
Сердилась мать: «Скорей за стол!
Остынет. Ужинать пора»,
но миром управлял Футбол —
самозабвенная Игра.
И мы – гонять хватало с кем,
пиная мяч, входили в раж.
И приходил я весь в песке
(я был ворот бессменный страж).
А Любка, стоя у окна,
на нас глазела день-деньской,
и грызла бублики она
с какой-то взрослою тоской.
И ночью старенький диван
заснуть никак мне не давал,
вертелся я и так, и сяк.
Я думал, что пройдет, пустяк.
Что в ней? Девчонка. Егоза.
Но снились мне её глаза.
Никто не в силах был помочь.
Глаза её – водоворот.
Они синели, будто ночь,
когда в садах сирень цветёт.
От крыш пружинили дожди,
ворчал водопроводный кран.
И то, что будет впереди —
сплошной туман, сплошной туман.
…нет еще и 17-ти…
В мире как будто весна,
если синичья буза,
это, наверное, март
снова в аферу втравил,
чтоб я увидел опять,
как проступают глаза,
как прозревают глаза
нежной апрельской травы.
Жизнь не бывает прямой,
может свернуться кольцом
и заглотить, как удав,
что не случится уже,
ведь умирает зима,
кажется, дело с концом,
и продолжается жизнь,
пусть на крутом вираже.
Я, вероятно, попал
в самый отчаянный плен
этой тревожной поры,
и вызволения нет:
лучшая наша мечта —
это мечта о тепле,
это – мечта о мечте,
ясной, как солнечный свет.
* * *
– Как имя твое, скажи мне? – Но тут ни при чём слова —
тут голос задиры-грома, апрельская синева,
капель, что дырявит вёдра, оживший от спячки дом
и радостная собака, виляющая хвостом.
И ночь. И вздыхают клёны, друг друга нежно обвив…
Наречье лесов и ветра, горячий язык любви.
* * *
Растворился туман, тёплым ветром тесним,
поубавилось в нём загустевшей тоски,
– словно зябкий цветок, первоцветом лесным
к солнцу тянет апрель все свои лепестки.
Значит, есть ещё радости тихой резерв,
коль тепло повсеместно зачислено в штат.
Тот нежданный гостинец, случайный презент
мне награда за то, что я этого ждал.
И такое веселье в природе пошло,
что во мне оно солнечной трелью звучит,
и излечит меня кареглазый паслён
от того, что не лечат другие врачи.
Я давно этот воздух целебный не пил,
эти слёзы цветов, эту сладость, росу,
и не слышится мне разнобой бензопил,
что стрекочут опять в заповедном лесу.
И малиновка гимн посвящает весне,
и курчавится вычурно облачный дым,
и не верится мне, что спасения нет,
что мы рубим тот сук, на котором сидим.
* * *
Рты этих тощих улиц,
дней зажевавших ком,
медленно захлебнулись
шалой весны глотком.
Улицы вновь при деле,
и не впадают в криз.
Словно помолодели
ровно на коммунизм.
Офисы, банки… Втрое
подорожал наш быт.
Что же теперь мы строим?
Кто это объяснит?
Но наступает утро.
Надо решать дела.
Всё изменилось круто:
в город весна пришла.
* * *
Прощай, снежный край! Уеду.
По робкому лисьему следу.
В четверг или даже в среду.
Прости меня, непоседу.
Уеду туда, где тесно
среди многорукой рощи.
Разбухшая, словно тесто,
земля там тепла на ощупь.
Там сушат на белых срубах
зелёные косы вёсны.
Луна – серебряный рубль,
и горстка монеток – звёзды.
Истратит их ночь к рассвету,
рассыплет дождём в криницы.
За блеск серебристый этот
вовек мне не расплатиться.
* * *
Предвечерний туман занавесит померкшие дали.
От дождя и от ветра темнеет гранит балюстрад.
Это осень как будто. Её мы с тобою не ждали.
Птичьей вспугнутой стаей багряные листья летят.
Их потом соберут для гербария школьного дети.
И засохнут они среди пыльных бумажных листов.
И забудется всё. Но останется вечный свидетель,
громыхая прибоем о гальку своих берегов.
* * *
Конус часовни. Слева —
спутанных веток гривы.
Кладбище. Запах тлена.
Склепы. Кресты. Могилы.
В этом покое вечном
девочка в платье белом
весело и беспечно
«классики» чертит мелом.
Ржавчина в прутьях сквера.
Глупых синиц усердье…
Как ты наивна, вера
в собственное бессмертье!
Нам никуда не деться:
обречены с рожденья.
Боже, продли нам детства
сладкое наважденье!
Мир, когда в плеске ночи,
необъяснимо светел,
счастье тебе пророчит
звёздный зелёный ветер.
* * *
Когда-то тебя будил
ворчливый бакланий ор.
Когда человек один,
он видит во сне простор.
Там воздух горяч и сух,
настоянный на меду.
Там лето варит свой суп
из водорослей и медуз.
Ты был не один тогда,
и мир был совсем не прост.
И вздрагивала вода
у ног, как послушный пёс.
И, рушась на валуны,
ракушки на них дробя,
улыбкой каждой волны
одаривала тебя.
* * *
Огней и бликов чехарда,
стоянка – пять минут.
Но есть такие поезда,
которые не ждут.
Они идут все дни в году,
их график напряжён.
Чуть зазевался – на ходу
уже не сесть в вагон.
Большой привет! Гремит состав,
и остаёшься ты,
ещё совсем не осознав
своей большой беды.
Пусть дни заботами полны,
ты проигрался в дым:
в тебе засел синдром вины
перед собой самим.
Но эту жизнь ты выбрал сам,
себе назначив суд.
Как будто жил ты по часам,
что вечно отстают.
* * *
В нашей жизни много спорного,
не понять порой всего,
не достиг я, видно, полного