Читать онлайн Нас не должно было быть

© Сабина Исма, 2025

ISBN 978-5-0067-9687-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1

Изи сидела у окна в душной аудитории университета. За окном ветер трепал листву, а внутри профессор монотонно читал лекцию по английской литературе. Всё привычно – скрип ручек, ленивое шелестение страниц, тихие зевки.

Только у Изи в руках был не учебник, а старое издание Шекспира.

Она листала страницы и остановилась.

Под заголовком – крохотные цифры:

23 апреля 1564 – 23 апреля 1616.

Рождение и смерть. Начало и конец. Одна дата. Один круг.

Изи вздрогнула. Всё остальное вокруг исчезло. Осталась только эта мысль – о том, как Шекспир прожил свою жизнь, как пьесу, где финал точно рассчитан.

Аллюзия. Самое странное слово на сегодня. Профессор только что произнёс его, объясняя литературный приём. Но для Изи это стало чем-то большим.

Не просто приёмом.

Не просто игрой слов.

А вызовом.

Ей вдруг захотелось это испытать – не на уровне текста, а на уровне реальности. Прожить аллюзию. Пройти путь, где слова оживают. Где грань между автором и героем, сценой и жизнью – стирается.

Она провела пальцами по шершавой бумаге, и ей показалось, что книга стала чуть прохладнее. В датах, в этих сухих цифрах, вдруг открылось целое море прожитых мгновений.

Профессор продолжал говорить, но слова уже были лишь фоном. Где-то за пределами аудитории звенел мир, к которому она ещё не знала, как приблизиться.

А что, если…

Мысль пришла тихо, как птица, заглянувшая в открытое окно. Что, если можно шагнуть за страницы? Не просто прочитать пьесу, а оказаться в ней – зрителем, случайно забредшим за кулисы.

Листья за стеклом шевелились всё сильнее, и казалось, что стоит только встать – и ветер унесёт её туда, куда нужно.

В этот момент Изи поняла: сегодняшний день был началом.

Пальцы Изи замерли на одной из страниц.

Сонет №116.

Пусть в брак сердец не входит перемена,

Не быть любви игрушкой перемен.

Любовь – маяк, не знающий измены,

Глядящий в бурю, не теряющий смен.

Любовь – не кукла времени, чьей власти

Подвластны щёки, взор и юный лоск.

Она – навеки; если ж это страсть —

Тогда писал я зря. И нету роз.

Слова звучали в ней, будто читались вслух.

Внутри – покой. И тишина. И ясность.

На следующей перемене он подошёл.

Тот самый парень, который всегда ждал.

Смотрел на неё с конца аудитории.

Хранил для неё тёплые взгляды и терпение.

Парня звали Эрик. Он был старше на три курса.

Тоже ходил на эти дополнительные занятия – поначалу просто из любопытства, а потом, кажется, из-за неё.

– Привет, – сказал он просто. – Ты выглядишь… глубоко.

Она улыбнулась. Улыбнулась по-настоящему.

– Ты свободна сегодня вечером? – спросил он.

Она кивнула.

– Да. Давай.

Изи не знала, что изменилось в ней.

Может быть – сонет.

Может быть – сама дата.

А может, она просто наконец-то услышала себя.

Глава 2

Они встретились. Без громких слов.

Без театра, без обещаний.

Просто – два человека, которым было легко рядом. Легко смеяться. Легко молчать. Легко быть собой.

Изи чувствовала, что с ним её мир не требовал маски. Он не пытался впечатлить. Не толкал речь. Он просто смотрел – и понимал.

Вечера растягивались в привычку.

Звонки перед сном.

Прогулки без цели.

Кофе в одном и том же кафе, где бариста уже знала их имена.

Они не говорили о будущем. Не нужно было. Настоящее было достаточно ясным.

Но однажды всё изменилось.

За семейным ужином, с чашкой чая и привычным тоном, мать сказала:

– Мы тут подумали с отцом… Тебе нужно познакомиться с одним молодым человеком. Очень воспитанный, с хорошей семьёй. Его отец – старый друг нашей семьи.

Отец молча кивнул, подперев подбородок рукой.

– Он перспективный. И, главное, серьёзный. Тебе уже не шестнадцать, Изи. Пора думать не только сердцем.

Словно кто-то перелистнул страницу её жизни без её разрешения.

Слово «перспективный» прозвучало, как приговор.

Она не сказала ни «да», ни «нет». Только опустила взгляд и спрятала руки под стол.

Мама знала.

Знала с самого начала – по блеску в глазах, по тому, как Изи подолгу смотрела в экран, по её отсутствующему взгляду во время обеда. Но молчала. Долго. Потому что это – была не та история, которую она хотела бы поддержать.

Он был из простой семьи. Без громкой фамилии. Без связей. Без амбиций, понятных её родителям. А главное – не «их круга».

Но что-то в нём настораживало маму.

Не в плохом смысле. Скорее наоборот.

Он не казался «проходящим эпизодом», как другие.

Он был… спокоен.

И мама начала понимать: он может остаться надолго. А может быть – навсегда.

Именно в тот вечер, когда отец уехал в командировку, она вдруг сказала:

– Пригласи его на ужин.

Изи застыла.

– Что?

– Только я. Без отца. Просто… пусть я увижу, кто он такой. Хуже не станет.

Изи почувствовала, как сердце прыгнуло к горлу.

Вечером он пришёл. Немного взволнованный, но сдержанный. В рубашке, которую, вероятно, гладил сам. В руках – торт и книга, которую он долго выбирал. Не цветы. Книга.

Мама внимательно смотрела на него – не как на юношу, а как на возможность. Или на угрозу. И проверяла: не дрогнет ли он под её взглядом. Не начнёт ли юлить.

Он не дрогнул.

Он ел немного. Говорил скромно.

Он рассказал, как любит стихи. Как открыл для себя Шекспира в переводе Маршака. Как случайно встретил Изи – и как сразу понял, что с ней «тишина – это не пауза, а смысл».

Мама долго молчала после этих слов.

Потом сказала:

– У тебя правильные глаза.

Больше ничего. Но это было много.

Когда дверь за ним закрылась, в доме повисла странная тишина. Не тяжёлая, не тревожная – просто непривычная.

Когда он ушёл, Изи спросила:

– Ну?

Мама только вздохнула:

– Если бы всё было проще… – и ушла на кухню, вымыть тарелки. Слишком долго. Слишком тщательно.

Изи стояла в прихожей, словно ожидая, что мама скажет что-то доброе. Что признает: «Он неплохой», или хотя бы: «Ты выглядишь счастливой». Но слова не спешили.

Шум воды стал прикрытием для мыслей.

Изи зашла следом, опершись о косяк.

– Он тебе не понравился? – спросила она тихо.

Мама поставила последнюю тарелку в сушилку, вытерла руки о полотенце. Не смотрела на дочь.

– Он… воспитанный. Искренний.

Пауза.

– Но нет.

– Почему?

Мама обернулась. Взгляд был усталым, взрослым, не обвиняющим – скорее, объясняющим.

– Потому что у тебя может быть совсем другая жизнь, Изи. Ты – умная. Красивая. Тебя ждёт будущее, которое он никогда не поймёт. Он будет держать тебя внизу, даже не желая этого. Просто потому что вы – разные.

– Но я счастлива с ним, – прошептала Изи.

– Счастье – не аргумент. Оно быстро проходит, если ты окажешься не в своей среде. Я знаю, о чём говорю.

Мама вздохнула и подошла ближе.

– Я не хочу видеть, как ты жертвуешь собой ради красивой сказки. Ты слишком дорога мне.

Изи почувствовала, как что-то внутри стучит – об стенку, об грудную клетку, об её веру в свою любовь.

Это был не крик. Не спор. Это было – «нет», сказанное без злости, но твёрдо.

Глава 3

Они продолжали встречаться. Тише, реже, будто между строк. Уже не смеялись так, как раньше. Изи всё чаще ловила себя на взгляде в сторону – в сторону семьи, ожиданий, будущего, которое не вписывалось в его руки.

Он ничего не говорил, но чувствовал.

Она была с ним – и одновременно где-то за пределами, дальше, чем когда-либо.

И однажды, когда вечер опустился на город слишком рано, Изи произнесла:

– Мы оба знаем, что это не к добру.

Он не спорил. Только посмотрел в глаза. И кивнул.

– То есть… всё?

Она сжала пальцы. Губы дрогнули, но она сдержалась.

– Всё равно ничего не получится.

Он долго молчал. Потом только сказал:

– Я всё равно тебя буду помнить.

Это была не сцена. Не трагедия. Не крик.

Это была тишина, которая дышала болью.

И было хуже, чем если бы кто-то ушёл с проклятьем.

Они перестали общаться. Совсем.

Через полгода она случайно услышала от знакомой:

– Он женился. На девушке из деревни.

Тихая, добрая, хозяйственная. Говорят, она его давно любила.

Изи не спросила ни имени, ни места. Только сказала:

– Хорошо. Пусть будет счастье.

Но внутри было другое. Это была не обида. Не зависть.

Это была злая боль – не от того, что он ушёл. А от того, что она сама его отпустила. Осознанно. Расчётливо. Холодно.

И иногда, в особенно тихие вечера, она спрашивала себя:

А вдруг это и было – настоящее?

Глава 4

Он окончил курс. Тихо, без пафоса.

Устроился на работу – в банк, кажется, или в какой-то офис, где все дни похожи один на другой. Изи не искала подробностей. Она просто знала: он больше не часть её мира.

Она же была на втором курсе.

Уже не та, что читала Шекспира на задней парте.

Уже научилась молчать, когда надо. Улыбаться, когда ждут. И носить на плече лёгкий налёт правильной дочери.

И тогда всё случилось. Внезапно, как обычно и происходит в таких историях.

– Есть один молодой человек, – сказала мама за ужином. – Он не просто хороший. Он настоящий. Как из другого мира.

Отец одобрил. Семья – влиятельная. Сам – воспитан, образован, умен.

И самое главное – влюблён в Изи. С первого взгляда.

Она встретилась с ним без внутреннего сопротивления.

Он был красив, вежлив, смотрел прямо и говорил честно.

И в нём действительно было что-то… королевское.

Не надменное, а уверенное.

Он не давил. Он просто был.

Присутствие, в котором легко дышать.

Изи не влюбилась. Но она не была против.

– Принц, – сказала подруга, увидев его фото. – Настоящий принц.

Изи кивнула.

– Возможно. Только я – не Золушка.

Свадьбу сыграли весной. Скромно, но красиво. В белом. С цветами.

Она стояла рядом с ним и думала:

«Я всё сделала правильно. Наверное.»

Но иногда, когда на столе лежала книга…

Если открывался том с пыльной страницей Шекспира…

Её взгляд всё так же останавливался на двух датах:

23 апреля 1564 – 23 апреля 1616.

И что-то внутри всё ещё знало:

Настоящее – всегда между ними.

Между началом и концом.

Между выбором и жертвой.

Между сердцем и судьбой.

Снаружи всё выглядело идеально.

Красивый дом с окнами в сад, где цветы цвели весь год.

Семья, о которой мечтают – любящий муж, заботливые родственники, друзья, которые восхищаются.

Изи улыбалась, словно сияющий камень в короне своей новой жизни.

Она играла роль, которую от неё ждали. Роль идеальной жены, будущей матери, хранительницы семейного очага.

Но внутри была пустота.

Тишина, куда не проникал ни смех, ни ласка.

Пустота, которая звенела эхом забытых снов и неосуществлённых желаний.

Она понимала, что эта жизнь – не та, о которой когда-то мечтала.

Где-то глубоко спрятано, в уголках сердца, жил голос, который шептал:

– Ты – больше, чем просто жена.

– Ты – больше, чем роли и обязанности.