Читать онлайн Новая кукла

Подарок

Я всегда любила вещи с историей. Не музейные пыльные артефакты, а такие, в которых живёт чье-то дыхание, душа. Это мог быть палантин, сплетённый крючком старой армянкой в горах или необычный кулон, отлитый ювелиром по эскизу, пришедшему во сне. Весь мир полнится невидимыми нитями – стоит только захотеть, и они сплетаются в судьбу.

У Марины, моей лучшей подруги, была своя слабость – куклы. Не просто фарфоровые феи из сувенирных лавок, а редкие, ручной работы, с характером. Она говорила, что каждая из них как женщина: загадка, со своим настроением.

За неделю до её дня рождения мне попалась реклама: «Авторские куклы. Ручная работа». Я кликнула мышкой – и уже листала каталог. Милейшие создания, но одна… одна словно посмотрела прямо на меня изнутри экрана. Рыжеволосая девочка с глазами цвета морской пучины и улыбкой, как у той, кто знает все тайны.

В наличии к сожалению её не было. Только на заказ. Я не раздумывала: внесла предоплату и стала ждать свою красотку.

Куклу сделали быстро. Голубая коробка, бумага с тихим шуршанием – и она. Рыжая, кудрявая, с глазами, в которых плясали тени и блики, будто отражения волн. Я улыбнулась. Это будет идеальный подарок, подумала я тогда.

Вечером я приехала к Марине. Она, настоящая красавица: волосы уложены, глаза сияют. Я вручила коробку, поцеловала её в щёку.

– С днём рождения, дорогая.

Марина открыла коробку, и её лицо озарилось.

– Боже, какая прелесть! – прошептала она. – Она… настоящая красотка.

Мы вошли в её комнату где на полках шкафа стояли десятки разных кукол. Красивые, странные. Иногда казалось, что они дышат. Новую куклу она поставила в центр – словно сегодня она была королевой бала.

Мы вернулись к гостям: вино, тосты, смех, шутки. Дом наполнился голосами и светом.

И вдруг – грохот.

Мы вздрогнули. Побежали в комнату. Полка на которой сидели куклы упала. И одна из коллекцций Марины лежала на полу, а некоторые экземпляры разбились. Марина побледнела.

Мы молча собирали осколки, расставляли фигурки обратно. Все крепления были целы. Было странно и непонятно, почему полка упала.

Вернулись к столу. Коньяк, анекдоты, натянутый смех…

И снова – грохот. Та же полка. Та же каша из кукол на полу.

В комнате стало холодно, будто кто-то открыл окно в январскую стужу. Мы подняли полку, проверили каждое крепление. Убрали всех кукол. Оставили только новую. Рыжую.

Марина попросила нас остаться на ночь. В её голосе звучала тревога.

Мы снова сели за стол, налили по рюмке коньяку, но как будто пили воду. Смех уже не был радостным. Он звенел натянуто, как струна.

И вдруг – грохот. Опять…

На этот раз кукла лежала на спине и смотрела на нас своми необычными и показалось, что живыми глазами.

Марина подняла её и ойкнула.

– Я укололась… Что это?

Из пальца сочилась кровь, а из куклы торчала игла.

Тогда мы решили распороть её и посмотреть что там.

Внутри оказались перья. Волосы. Воск. И ещё иглы.

Мы переглянулись. Воздух в комнате стал вязким.

– Где ты её заказала? – спросила Марина.

На сайте – Кукла на заказ. Я попыталась открыть этот сайт, но его больше не существовало. Продавец просто исчез.

Тогда мы решили просто сжечь эту куклу. В ванной, старом тазу. Она не хотела гореть. Пламя всё время гасло, а когда же наконец вспыхнула, издала пронзительный писк и съёжилась. В воздухе запахло серой. Сердце сжалось так, что было трудно дышать.

Утром раздался дверной звонок.

На пороге стояла высокая рыжеволосая женщина. Она улыбалась. Но, когда она увидела меня, её лицо изменилось. Улыбка стёрлась, глаза сузились, а рука с когтистым пальцем ткнула мне в грудь.

Я оцепенела.

А потом она накинув капюшон исчезла, не сказав ни единого слова.

С того дня я поклялась никогда не покупать кукол.

Я решила забыть об этой истории, вычеркнуть, как если бы ее никогда и не было, но на следующий день на моём пороге лежала голубая коробка. Та самая.

Ключ огненных

Марина исчезла через три дня.

Сначала я звонила ей – десятки раз, потом стояла под дверью. Тишина. Замок цел. Окно приоткрыто. В квартире было странно пусто, будто она просто вышла в магазин и не вернулась.

Только один след. На подоконнике, среди пыли, отпечаток маленькой детской ножки. Будто кто-то босиком встал и шагнул в воздух.

Я стояла, глядя на этот след, и не могла вдохнуть. Что сказать полиции? Что моя подруга испарилась, оставив на подоконннике след ребёнка, которого у неё никогда не было?

Участковый приехал быстро, но только развел руками. Задал односложные вопросы, заполнил необходимые бумаги, и добавил через три дня не появиться, объявим в розыск. Но глаза у его были пустые. Я поняла – помощи от него не будет.

Светка предложила сходить к гадалке. Я отмахнулась. Вечером вернулась домой, включила ноутбук – и снова открыла историю браузера.

Нашла ту самую страницу.

И чудо – она открылась.

Но там уже не было каталога. Только одна фотография. Рыжая кукла. Та самая. И надпись под ней: «Твой выбор. Твоя жизнь».

С этого всё и началось.

Каждую ночь я слышала шаги. Тихие, лёгкие, будто кто-то ходил по деревянному полу босыми ногами. На кухне сам по себе закипал чайник. Книги падали с полки.

Однажды я проснулась – и на подушке лежал рыжий волос. Не мой…

Я поняла, если буду молчать, сойду с ума.

Я зарегистрировалась на форуме коллекционеров кукол. Завела анонимный профиль и написала: «Кто-то заказывал куклы у мастеров на сайте Кукла на заказ? С вами происходило… странное?»

Ответ пришёл через сутки. Женщина с ником «Гортензия» написала мне и мы договорились о встрече, в тот же день, в кафе на окраине города.

Гортензия оказалась сухонькой старушкой с большими глазами – круглыми, как у совы. Она сидела прямо, не притрагиваясь к чаю, который ей принесли. Когда я вошла, она почему то сразу посмотрела на мои руки и очень внимательно рассматривала их.

– Она ключ, – сказала Гортензия, не тратя время на приветствия. – И кто-то из Огненных теперь знает, где ты…

Я ничего не понимала.

Старушка достала из сумки кулон – резной, тяжёлый, с символами, похожими на языки пламени.

– Одень. Это временно защитит. Но защита держится недолго.

Я колебалась. Кулон был холодный, как лёд.

– Что значит «Огненные»? – спросила я.

Гортензия посмотрела на меня пристально, и в её взгляде было что-то жёсткое.

– Это те, кто собирают. Души. Игрушки. Людей. И сейчас они увидели тебя.

У меня пересохло в горле.

– И что же мне делать?

– Найти ту, кто сделала куклу. Только она может закрыть то, что вы открыли.

Я сжала кулон в ладони.

И понимала, назад пути уже нет.

В отражении стекла кафе я заметила движение. Девочка с рыжими волосами стояла у выхода и смотрела прямо на меня.

Я моргнула – и её не стало.

Ведьма по неволе

Её звали Варвара.

Гортензия дала адрес. Это был маленький дом на окраине, за рощей, где даже навигатор сдавался. Дорога туда вела по тропе, заросшей кустами, и казалось, будто я иду не к дому, а к забытой могиле.

Старый деревянный дом встретил меня тишиной. Крыльцо было облупленное, доски скрипели под ногами. На веранде пахло полынью и дымом, как будто здесь когда-то давно сжигали травы, и запах впитался в стены.

Я постучала. Никто не открыл. Второй раз. Третий.

И вдруг голос. Тихий, хриплый, как скрежет по металлу:

– Не в дверь стучать надо. На крыльцо смотри.

Я опустила взгляд. На пороге был рисунок, выложенный из сухих трав: круг, стрелка внутрь и отпечаток руки. Я замерла.

– Ну? – голос снова хрипло потянулся.

Я осторожно поставила ладонь в центр рисунка. В висках закружилось, мир на мгновение ослепил белым светом, и дверь отворилась сама.

Варвара оказалась не старухой, как я ожидала, а женщиной лет сорока. Чёрные волосы, густые, как крылья ворона. Глаза – цвета рябины, яркие и колючие. В её лице было что-то странное: одновременно хрупкое и необычное.

– Проходи, ведьма по неволе, – сказала она.

И я вошла.

Дом Варвары был похож на музей теней. На полках стояли банки с засушенными травами и странными предметами – камни с дырками, кости птиц, зеркала в тяжёлых рамах. В углу висел старый оберег из соломы, пахнущий дымом. Воздух был плотный, насыщенный – каждый вдох отдавался во рту горечью.

– Здесь нет случайных вещей, – сказала Варвара, заметив мой взгляд. – Всё имеет нить. И всё связано.

Так началась моя иная жизнь и моё обучение.

Варвара не жалела соли. Ни в борще, ни в разговорах. Она говорила жёстко, с иронией, но глаза её были внимательны.

Мы говорили о куклах, о нитях, что соединяют людей. О силе имени и родовой памяти. Она показывала мне книги, пахнущие сыростью, старые травы и обереги, сделанные так умело, что они казались живыми.

А ещё – зеркала. Те, что видят не отражение, а суть.

– Ты выбрала не игрушку. Ты позвала, – сказала Варвара. – и сейчас нужно решить, кого ты боишься больше: их… или себя?

Я ещё не знала, кого она имела в виду под «их». Но чувствовала – всё только начинается.

Зеркало, которое не врет

У Варвары было одно правило – не лгать зеркалу.

Каждое утро начиналось одинаково. Она ставила передо мной чашку с горьким отваром – густым, как болотная вода, пахнущим полынью и железом. Я пила его, морщилась, а потом должна была садиться перед старым зеркалом. Оно висело в углу, опоясанное коваными символами, похожими на змей и переплетённые ветви.

– Смотри, – говорила Варвара. – И не отворачивайся.

Я смотрела. Сначала видела своё лицо: бледное, уставшее, с тенью под глазами. Но чем дольше я вглядывалась, тем сильнее отражение начинало дрожать, расплываться. Иногда в стекле проступала девочка, дрожащая от страха. Иногда – женщина с огнём в глазах, которую я не узнавала. Один раз – чужие глаза. Слишком близкие. Они смотрели из-за стекла так, будто кто-то другой использовал моё отражение как дверь.

Я вздрагивала, отводила взгляд, но Варвара не позволяла.

– Ложь зеркалу – это ложь себе. И ложь всегда возвращается.

Она учила меня слушать. Не только то, что говорю я, но и то, что говорит тишина. «Магия – не сила, – повторяла Варвара. – Магия – ответственность. Каждое действие – это выбор. И за каждый платишь. Всегда».

Иногда я слышала её шаги за спиной и знала, что она наблюдает, но не вмешивается. Иногда зеркало оставалось пустым и молчаливым, и это было страшнее всего.

Однажды она спросила:

– Ты хочешь вернуть Марину?

Я кивнула.

– Тогда тебе придётся найти её по следу. Но след не на земле. Он в тебе. Она оставила часть себя, и ты должна её услышать.

Я закрыла глаза. И впервые ощутила дрожание в груди, будто изнутри меня кто-то тихо позвал. Голос не был громким. Но он был её.

Марина.

Сон

Сон пришёл внезапно.

Я лежала у камина, усталая после тренировок, и провалилась в мягкое тепло. Глаза сами сомкнулись. В следующую секунду меня обдало леденящим холодом.

Передо мной раскинулось поле. Бескрайнее, занесённое снегом. Небо было свинцовым, и тишина стояла такая, что собственное дыхание казалось громом.

В центре поля стояла Марина. Голая, белая, как воск. Волосы её свисали сосульками, кожа трескалась от мороза. Она не дрожала – и от этого было страшнее.

Вокруг неё – круг из кукол. Десятки. Сотни. Они сидели и стояли, валялись и поднимались, но все – смотрели на неё. Их лица были треснутыми, глаза – блестели чёрным стеклом.

Они двигались. Сначала медленно, как игрушки на пружинах. Потом быстрее. Без звука. Круг сжимался.

У Марины на губах выступила кровь. Она открыла рот, пытаясь сказать что-то, но слова застряли во льду. Только взгляд. Прямо в меня. В душу.

Помоги.

Я шагнула вперёд. Снег хрустнул под ногой – и провалился. Белизна исчезла. Подо мной оказалась чёрная вода. Холодная, вязкая.

В ней отражалось моё лицо. Но оно улыбалось чужой, искривлённой улыбкой.

– Ты уже здесь, – прошептало отражение.

Я закричала.