Читать онлайн Футляр с очками

Помню, мне было десять лет. Почти у всех, кто рассказывает, их бабушки пекут блины, пироги и печенье. А вот мой дедушка не хуже бабушек любил рано утром печь пирожки с ягодой: малиной или брусникой – и такие вкусные! Вот и на этот раз, ранним летним утром – чуть свет да зорюшка, просыпаюсь от аромата поспевающих в духовке «пирожочков-дружочков», как их называл дедушка.

У меня же школьные каникулы, а мой дедушка трудится. Он просыпается задолго до рассвета, чтобы позавтракать и пойти на работу. На смену он выходит примерно в шесть утра на железнодорожном переезде возле станции Ильинская, что неподалеку от Жуковского. Летом мы жили вместе с ним на даче, которая стоит на углу Октябрьской и Советской улиц. До работы – рукой подать, и жить здесь в это время одно удовольствие. Я очень любил его дачу: высокие сосны, аромат хвои, звонкий стук дятлов. В огороде созревала малина и брусника. Дедушка почти ничего, кроме ягод, не выращивал, потому что все дачи здесь стояли в окружении леса. Помидоры получались не очень, а картошку сажать особого смысла не было. Хорошо росли огурцы и капуста. Поэтому дедушка и увлекся ягодами. Помимо выпечки, он обожал готовить морс: достанет из подвала банку и начинает наливать в стаканы, а во рту уже слюнки текут от предвкушения, как лопаются кисловатые ягоды крыжовника и смородины.

– Ну, что проснулся? Давай умываться, да за стол, – говорил дедушка.

Было видно, как у него разыгрался аппетит. Почти не обращая внимания на меня, он словно волшебник крутился возле стола.

Конечно, я торопился тоже. В животе бурчало, слюнки глотал.

И вот на весь день я остался один. Дедушка не разрешал мне одному покидать дачу и куда-то уходить, но я всё-таки решил сбегать на станцию в ларёк за мороженным, да что уж там такого, до станции рукой подать – метров сто, а без мороженного мне никак нельзя!

Возвращаюсь с лакомством и вижу напротив дачи какой-то мужик идёт. Шатается. Что это с ним думал я. Может сердце? Я пригляделся, а он то махнёт рукой, то что-то скажет невнятное какому-то невидимому собеседнику.

«Да он же пьяный!» – осенило меня.

Смотрел и смотрел на него, а он и упал. Прохожих нет. Кругом тишина. Он упал и будто уснул. Из его рук выпал некий саквояж – кожаный портфель жёлтого цвета, видимо от удара о землю он приоткрылся.

Какая-то навязчивая и чуждая мне мысль начала крутиться возле моей головы, и как бы я ни старался её не впускать в свою голову, она будто с силой влетела в меня и как искушение сверлила мне мозг!

«Что, если там (в портфеле) лежит кошелёк? А в нём много денег! Ты станешь богатым! Мужик всё равно пьяный, без чувств, прохожих нет… Лови момент, растяпа!»

Меня объяли с ног, до головы необыкновенные чувства азарта – мгновенного обогащения, и в то же время необычный страх! Сердце так и колотилось. В голове какой-то невнятный шум. Я стал как будто сам не свой!

Долго не думая, я выбежал с нашего огорода из кустов смородины и малины, где наблюдал за происходящим, доедая мороженое. Оглядываясь по сторонам, я как лисица прошмыгнул к бедолаге. Мужчина с небольшой лысиной, в возрасте около сорока лет, прилично одетый и достаточно презентабельно выглядящий, лежал на тротуаре и сопел. Двигая головой, как будто в беспамятстве, он пытался прийти в себя, но тщетно.