Читать онлайн Это неОбо мне
- Автор: Светлана Крюкова
- Жанр: Стихи и поэзия
© Светлана Крюкова, 2025
ISBN 978-5-0067-3704-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Светлана КРЮКОВА
ПОД НЕБОМ
ДРЕВНЕЙ ГРЕЦИИ
Светлана КРЮКОВА – чрезвычайно талантлива. За некоторыми её строками чувствуется дыхание чего-то поистине грандиозного. Подлинного бытия. Впору вспомнить о «священном ужасе».
С энергиями, которые бушуют в её стихах и которые, конечно, принадлежат не ей, существуют помимо неё, с этими энергиями бытия трудно, а скорее невозможно справляться. Именно поэтому Светлана Крюкова – чрезвычайно неровна, и амплитуда её «метаний» – от чего-то близкого к гениальности до детской беспомощности.
И тут особенно уместно «судить поэта по его удачам». Впору как раз удивляться и радоваться тому, что эти удачи случаются. Потому что эти удачи – как раз то самое чудо осуществления «невозможного».
Игорь БОЛЫЧЕВ – поэт, переводчик, литературовед; доцент Литинститута, руководитель литературной студии «Кипарисовый ларец».
- * * *
- Вечереет,
- на искривлённой столешнице луга
- зелёное ньютоново солнце.
СИНАНУ
- Слов ещё не было,
- а поэзия
- уже светилась по краям облаков…
- Ястребиные повадки чаек.
- Полдень. Жара и плывёт надо всем
- голос муэдзина1.
- Примечание:
1Муэдзинмечети Джума-Джами, мечеть – единственный шедевр Синана на территории России.
ПОТЕРЯННЫЕ ОБЛАКА
- Роняя лепестки,
- вечер налегке спускается к морю,
- где само время – окаменелость прошлой секунды.
- Уплыть на лодке в дали,
- где в тёмных глубинах мокнут рыбы,
- где глаза старцев вглядываются в бесконечность,
- где холодно и зябко, но так близко к небу —
- потерянные облака плывут сквозь туманное время,
- потерянное время таится в облаках.
- * * *
- Назовёшь планету домом и тоскуешь вдалеке,
- налегке пролетаешь над чужими кварталами,
- над поломанной детской игрушкой
- в холодном песке,
- неживыми жилыми домами…
- Мраморный шум прибоя тонет в мучительном сне,
- лучше бы и не видеть мир извне.
ВРЕМЯ ПРЕВРАЩЕНИЯ ЛИСТЬЕВ
Пламя осеннего ветра – листва взлетела.
И ты, мой попутный ветер и попутные птицы,
мы так устали – нас долго держали в неволе.
Вот так идти бы, идти, пока не закончится осень.
У бабочки нет крыльев, лишь ветер и трепет.
Бабочки нет!
Это лист, сорванный ветром, светотень…
МОЙ КОРАЛЛОВЫЙ СОН
- Уносимые на илистое дно,
- тонут тени в сумраке реки.
- Солнце поворачивается к цветам,
- цветы к солнцу,
- птицы летят дорогами ветра.
- Всё было как-то иначе
- и где, не вспомнить,
- я – ветер
- и была им, когда и не знала,
- что звуки, падающие в моё сердце,
- слышны лишь мне.
- И эта трава под серыми небесами,
- и птицы, улетающие всё дальше,
- впали в беспамятство.
- Лес и лист, трепещущий на ветру,
- со мной заодно.
- Деревья поскрипывают,
- шелестят листвой
- и слышится во всём этом человеческое,
- тихое.
- Каждый звук в смертной тишинесам по себе,
- каждый вздох.
- Записывая сны на белой бумаге,
- кожей запоминая ветер,
- жду чего-то.
- Всё, что гудит пчелиным роем,
- мимо-мимо
- и я уже далеко ото всех,
- так далеко…
- Мой коралловый сон радует рыбок,
- яркие, они юркают в ветвях,
- не замечая друг друга, не замечая меня.
- Запах чайной розы
- и уже по-иному видится жизнь:
- пригород ветхий, грязные лавочки,
- луна в высоком небе Куинджи…
- Мир мгновенно меняется
- и невольно думаешь о ветре,
- как о человеке воли —
- суровом и непреклонном.
- И где-то рядом Пушкин
- смотрит ему прямо в глаза.
- * * *
- Привычка вставать до восхода солнца
- делит день надвое.
- Медовое время послеполуденного сна,
- прорехи в памяти – «Кто я?»,
- растерянность – «Как жить дальше?»
- и ещё темнее к вечеру – «Как не жить?».
- Если бы только не этот сезон дождей,
- если бы дни становились чуть длиннее…
- * * *
- Высота, за которой уже никого —
- бесконечное небо…
- Мы с тобой два камня на берегу океана,
- лишние в этой траве, случайные,
- слушаем ветер.
- А почему так: опадают листья,
- может наоборот – тормашками вверх?
- Крупнозернистого неба створоженный ветер
- в волосах!
- И ты взмываешь в наднебесье – силою мысли,
- и приживляешься намертво
- к ветвям выси,
- ненароком проросшим в заоблачных городах.
ПУЛЬС
- Небо в твоей груди ищет новых слов…
- Сегодня ничего не получится,
- просто лежать и смотреть в облака.
- Падать в память, пульс Вселенной трепещет
- в остывающих венах —
- совпадение ли этот трепет и свет?
- Вереницы лиц – только были живы,
- а вот уже смотрят в небо удивлённо и холодно.
- Ещё не свыклись с тишиной
- и кажется странным и даже смешным,
- как падают набегу,
- запрокидывая ноги и руки,
- мёртвые люди.
КРЫЛЬЯ БАБОЧКИ
1
Бытие, вырастающее из небытия,
неоспоримость существования бабочки…
У этой мелодии сердце
цвета распаханного чернозёма,
аромат еётревожен —
сколько сегодня собрано душ?
Шаги мои всётяжелее,
звуки, тающие в глубине неба,
прорастают травами, цветами.
Скальные породы ненависти —
стучат клапаны, перегрелась жизнь
и смерть, такая ласковая:
«Не живи, это так просто – не жить!».
У тишины крылья бабочки,
бесконечное эхо, после всего останется
совершенная тишина.
2
В высоких стенах высокое эхо.
Собор пуст,
ветер перелистывает псалмы…
3
Сокровища тишины… – будто камни под водой.
Бесконечная тишина в глубине неба,
звуки тают, не пройдя и середины пути.
О, тень моя! плыви в вышине, где тихо и тайно.
Тени тянутся за реку, за небо —
вечность, как обещание жизни…
Всё прощает миру душа!
Нет больше тьмы и боли больше нет.
Ты – небо, плывущее само в себе…
Безымянное дерево,
растущее посреди тишины.
* * *
Где буйволы идут на водопой,
Земля гудит как пустотелый бубен.