Читать онлайн Чтец

Глава 1. Разорванная страница

Кровь на книгах – это самое противное. Она впитывается в бумагу, темнеет, но не высыхает до конца, липнет к пальцам, как сладкий сироп. Следователь Максим Орлов щелкнул перчаткой по обложке томика Бродского, лежавшего рядом с телом, и почувствовал, как по спине пробежал холодок. "Опять стихи…"

– Самоубийство? – спросил он, не глядя на оперативников.

– Похоже на то, – пожал плечами участковый. – Окно разбито изнутри, на полу нож с его отпечатками, на запястьях порезы. Да и… – он кивнул на стену, где кровью было выведено: «Я ВИДЕЛ СТРОКИ».

Орлов прикусил губу. "Слишком театрально для самоубийцы".

Труп сидел за столом, склонившись над раскрытой книгой, будто заснул за чтением. Но голова его была неестественно запрокинута назад, а глаза – широко открыты. Зрачки, суженные до точек, казалось, все еще что-то разглядывали в потолке.

– Вскрытие покажет, от чего умер, но… – судмедэксперт замялся, – язык и губы в микроразрывах. Как будто он…

– Долго кричал, прежде чем умереть, – закончил Орлов.

Книга.

Именно ее он взял в руки первой. Старинное издание, страницы пожелтели от времени. Но странное было не это.

– Вы видите? – Орлов показал эксперту разворот.

– Вижу. "Евгений Онегин". Обычное собрание сочинений…

– Вот только, – Максим провел пальцем по строчкам, – здесь нет девятой главы.

Между страницами 158 и 159 был аккуратный разрез. Кто-то вырезал часть текста.

В кармане пиджака покойного нашли записку.

"Они уже здесь. Надо дочитать до конца. Простите".

Почерк был неровным, буквы съезжали, будто писались в темноте. Или в панике.

Когда Орлов вышел на улицу, первый снег кружился над городом. Он достал сигарету, но зажигалку пришлось щелкнуть трижды – пальцы предательски дрожали.

"Самоубийство. Однозначно самоубийство", – повторял он про себя.

Но почему тогда в такси по дороге домой он услышал, как по радио диктор вдруг четко произнес:

– "…и строка восьмая, страница сто пятьдесят девять…"

А когда Максим вздрогнул и посмотрел на водителя, тот лишь удивленно пожал плечами:

– Вы что-то сказали? У нас радио не работает с утра…

Таксист что-то говорил про сломанную антенну, но Орлов уже не слушал. Он прижал ладонь к груди, проверяя – на месте ли блокнот с вырванной страницей, которую он незаметно сунул в карман, пока оперативники возились с телом.

"Протоколы потом допишу. Главное – не потерять…"

Снег хрустел под ботинками, когда он вышел у своего дома – серой пятиэтажки на окраине. Лифт, как всегда, не работал. Поднимаясь по лестнице, Максим ловил себя на том, что прислушивается к звукам за дверями. "Как будто кто-то шепчет…"

Квартира встретила его беспорядком – раскиданные папки с делами, пустые банки из-под кофе. Он бросил пиджак на стул и достал блокнот.

– Что за бред… – проворчал он, разглядывая клочок бумаги.

Вырванная страница была исписана стихами. Но не пушкинскими – строки были неровными, обрывистыми, будто их писали в трансе:

"Он смотрит сквозь буквы,

Он дышит меж строк,

Ты будешь следующим,

Чтец…"

Орлов резко отшвырнул листок. "Покойный явно был не в себе. Бред психа…"

Но когда он поднял страницу с пола, на обратной стороне обнаружил фотографию.

Черно-белый снимок. Трое мужчин в строгих костюмах, 60-е годы. На обороте – дата "29.10.1961" и подпись: "До конца не дочитали".

Один из мужчин на фото держал в руках ту самую книгу.

Звонок в дверь заставил его вздрогнуть.

– Кто?

– Открывайте, полиция!

За дверью стоял участковый Семёнов, тот самый, что был на месте самоубийства. Его лицо было бледным.

– Орлов, вы… вы ничего не брали с места происшествия?

– Нет. А что?

Семёнов нервно облизал губы.

– Там… в книге. Появилась новая страница.

На улице уже стемнело.

Орлов закурил у окна, глядя на снег. В голове крутились обрывки фраз: "До конца не дочитали", "Он дышит меж строк".

"Это просто совпадения. Надо завтра проверить архив – кто эти люди на фото…"

Он потянулся за чашкой, и вдруг —

На стекле чьим-то пальцем медленно выводились буквы:

"ТЫ УЖЕ НАЧАЛ".

Орлов резко обернулся. За ним никого не было.

Когда он снова посмотрел на окно, надпись исчезла.

Но на подоконнике лежал выпавший из книги листок с единственной строкой:

"Глава девятая. Страница 159".

Орлов застыл, впиваясь взглядом в зловещую надпись на подоконнике. В горле пересохло, а пальцы непроизвольно сжались в кулаки. "Галлюцинации. Недостаток сна. Слишком много стресса за последние месяцы…"