Читать онлайн ПУИ. Представитель уличной интеллигенции

Глава 1

Жизнь – это не детская игра с правилами. Она – хаос, безвременная тень на стене, где каждый из нас сам себе судья и палач.

Он с улыбкой на губах зашёл в ночной переулок, как будто улица – это его собственный дом, который не принадлежит никому, кроме него. Мусор и огоньки уличных фонарей создавали картину, в которой не было места ни для слабых, ни для тех, кто не решился увидеть, что происходит за пределами этих серых стен.

Он родился в одном из самых угрюмых районов, но его жизнь не была предрешена этими углами и железно-бетонными конструкциями. Протёртые рукава его куртки и татуировки на запястьях не означали, что он стал частью преступного мира. Нет, он просто был тем, кто позволил себе быть собой, а это уже было достаточным преступлением против тех, кто с детства учил его быть тем, кем он не был. Он не искал спасения. Он искал свободу. И если для этого нужно было разрушить всё, что мир называет нормой, он был готов. Потому что жить так, как тебе велят, – это тоже своего рода смерть.

В тот момент всё было иначе. Адреналин в крови – момент, когда ты понимаешь, что с миром можно делать всё, что захочешь. Ты не просто нарушил правило – ты его создал.

Это было больше, чем просто нарушение. Это был всплеск, не думающий о последствиях. Сердце колотилось так, что каждый удар был как удар по времени. Секунда растянулась в бесконечность, и вдруг мир стал понятным. Не страшным. Пустым. В нем нет преград, нет тех, кто будет говорить тебе, как жить.

Он чувствовал это и знал: всё, что будет дальше, уже не будет как раньше. Этот мир, с его законами и правилами, больше не был для него. Он создал своё собственное пространство, где можно было делать то, что хочется, и только так.

Ночь. Она обнимала его липкой темнотой, как старый друг, готовый на всё, чтобы скрыть всё, что было. Дождь шёл, казалось, с самого начала времени, смывая каждый след, каждую грешную мысль, как если бы они не существовали. Аптека, как и все остальные места на этой улице, была пустой. Но свет фонаря продолжал падать, тянущимися, тусклыми лучами, почти не тронутыми дождём.

Он прошёл мимо витрины, но не остановился. Тени на стенах движутся с каждым его шагом, словно они понимали, кто он. Черные перчатки на его руках не оставляли следов. Никаких границ. Никаких преград. Каждое движение было чётким, выверенным, словно он знал, что будет дальше, даже если не знал, куда он идёт.

Погружение в ночь было всегда его выбором. Он не боялся темноты, потому что она скрывала не только его шаги, но и его мысли, его сомнения. И, может, именно в этом была свобода. Там, где не было свидетелей. Где ничто не может быть судом. Где всё, что важно – это то, что происходит внутри.