Некоторые истории не придумываются.Они — находят себе автора.Они просачиваются сквозь сны, газеты, квартирные стены, объявления, промокашки и рукописи.Они цепляются за тебя, как семена.А потом пускают нити — вниз, глубже, в тебя.Пока ты сам не становишься частью их сети.Этот сборник — не книга.Это мицелий.То, что связывает.И то, что не отпускает.