Читать онлайн Мозаика

Мозаика.

                              Этот рассказ, как мозаика, собран из маленьких

историй о совершенно разных людях, о которых мне когда-то давным-давно рассказывала моя мама. Имена некоторых героев подлинные.

Было бы смешно, если не было бы так грустно: тот, кто отвечает за содержание автомобильной дороги, сам пострадал от её плохого содержания.

Что ж, можно смеяться, – вздохнула Варвара и, присев, принялась осматривать предательскую выбоину. – Вот что здесь острого? Что могло пробить колесо?! Ну, яма как яма… Ничего необыкновенного.

Из съехавшего с дороги трактора весело выпал молодой парень и, смеясь, уставился на Варвару.

–Ну, и что вы там хотите найти? – озорно подмигнув, подошёл, присел рядом.

Варя перевела взгляд на тракториста.

–Вот если бы не пришлось вас обгонять, то и колесо не пробили бы, – недовольно буркнула она и сочувственно посмотрела на своего водителя, протирающего пробитое колесо влажной салфеткой.

–А, так это я виноват? – рассмеялся парень. – Ну, круто. И, правда, лучше обвинить во всём того, кто вынужден перемещаться по дороге со скоростью 30 километров в час, чем тех, кто так «добросовестно» следит за дорогами…

–Какое право вы имеете меня обвинять?! – подскочила Варвара. – Вы, что, знаете, как я отношусь к своим обязанностям?! К тому же, мне только сегодня поручили этот участок!

Тракторист, удивлённо подняв брови, задумался, но вскоре взгляд его прояснился.

–Ах, вот в чём дело… «На вору шапка горит»… Ну, если так, то «не рой яму другому»…

Варя вскочила.

–А вот грубить не надо! Ваша аналогия несправедлива и даже оскорбительна, уважаемый любитель поговорок!

Парень поднялся и примирительно улыбнулся.

–Ну, ладно, не обижайтесь… Я ж не знал, что вы на самом деле причастны к этой несчастной дороге.

–Я не причастна к этой дороге! Мне только вчера поручили! У меня вообще это первая в жизни командировка! – продолжала расстраиваться Варвара.

Взглянув на разволновавшегося ни в чём не повинного молодого специалиста, парень и сам растерялся.

–Да я на самом деле не думал, что вы… Что я… То есть, что вот так сразу попаду в точку… – вздохнул тракторист и, посмотрев на водителя охромевшего автомобиля, озадаченно вертевшего в руках баллонный ключ, досадливо махнул рукой и направился в его сторону. – Здравствуйте, коллега! Помочь?

–Привет… Да чем вы поможете? Тут ротерный ключ нужен – этим лаптем не открутить…

–А если силу приложить?

–Шпильки переломим.

–Так не трактор же это проржавелый – уход, небось, был.

–Не трактор, и уход был, а шпильки не калёные – сломаем, – водитель с досадой бросил ключ на пыльную обочину.

– Да что вы так отчаиваетесь? Давайте осторожненько попробуем…

–Ну, попробуем. Ну, открутим… А как снова закручивать будем? При закручивании динамометрический ключ нужен.

Тракторист почесал затылок.

–Эк, как у вас городских всё сложно…

–Так машина тонкой душевной организации потому что… Я ж уже сказал – не трактор, – усмехнулся водитель.

–А зачем тогда запаску возите, если всё равно не поменять?

–Да почему ж не поменять? Поменять… Только вот ключи нужны…

–А чего ж тогда ключи не возите?

Водитель, вздохнув, устало крякнул и терпеливо пояснил:

–Не выдали. Мы же по городу, в основном… А в городе всё под рукой… Если что, так эвакуатор вызываем… За город редко выезжаем…

Варя ахнула:

–Так вы знали об этом и не предусмотрели?!

–А что предусматривать? Динамометрических ключей у нас на всю организацию два всего: один у начальника, другой в мастерской…

–И что ж теперь делать?! Куда ж мы теперь с пробитым колесом? – не унималась Варвара.

Водитель достал телефон.

–Сейчас начальству позвоню – пусть шлют помощь.

Варя схватилась за сердце.

–И когда же это они сюда доберутся?! Дело-то уже к ночи! А мы в степи! И совсем одни.

Тракторист иронично фыркнул.

– И что ж, что в степи – тут всего километр до нашего села – пешком пятнадцать минут, если что… А в селе есть шиномонтаж. И динамометрические ключи тоже есть, не переживайте. И гостиница. «Дом колхозника» по-вашему, – пошутил парень. – Да и здесь вы не одни… Я же, вроде, не привидение… И добраться помогу: моя машина – не ваша, она простой организации. Всё может. А зовут меня Данила. А вас?

***

Гостиница в селе на самом деле была. И очень даже приличная – чистенькая, аккуратненькая. И недорогая. И буфетик при ней миленький.

Пока ребята занимались колесом в шиномонтаже на противоположной стороне улицы, Варвара, выпив в буфете кофе с чудным пирожком, решила пройтись по селу. Странно, но она почему-то почувствовала себя в этом незнакомом месте очень даже уютно. И люди вокруг, на её удивление, были доброжелательными и отзывчивыми. Особенно один вдруг прилипший к ней старик. Ещё в буфете. Он почти бросился к ней, когда она зашла.

–Варвара? – закричал он потрясённо.

–Варвара, – подтвердила она и подумала, что, может, это один из работников гостиницы – номера для ночлега она уже заказала.

Старик был красив. Даже очень. Вот если бы нарядить его соответственно, то прямо голливудская звезда – не меньше. И тёплый весь какой-то при всей своей мужественности, мягкий даже. Но навязчивый: как принялся расспрашивать – кто, что, откуда… Еле отвязалась: сказала, что спешит.

И пошла гулять.

Село было явно древним – дома старые, добротные. Очень красивые. В центре у неё появилось даже ощущение, будто она переместилась в прошлое. И это так взволновало её, увлекло. Около одного белоснежного дома она даже остановилась – вот будто магнитом притянуло… Вроде бы, обыкновенный дом, хотя несомненно на лицо какой-то архитектурный стиль, Варя в этом не разбиралась, но вот почему-то именно около этого обыкновенного дома ей вдруг захотелось задержаться, всмотреться в него, словно даже что-то вспомнить… Странное ощущение. Варя оглянулась: не сможет ли кто-нибудь её сфотографировать?

И опять старик вырисовался. Словно следил. Подбежал, сфотографировал, потом, махнув рукой на дом, спросил:

–Понравился? А ведь это очень родной для меня дом, – но вдруг смутился, поправился: – То есть, был родной. В молодости, – снова стушевался. – Ну, на самом деле не мой – здесь жила моя любимая. Очень любимая. Бесконечно… Знали бы, какая она была!.. Вы очень на неё похожи! Как две капли.

О, Боже, это что ещё за обхаживание? – усмехнувшись, подумала Варвара. – Сейчас ещё наверняка «вспомнит», что его невесту, что была сто лет назад, Варварой звали.

Старик распахнул глаза.

–Вот вы сейчас улыбнулись – и словно она передо мной оказалась! Надеть на вас платье тех времён и – моя Варвара.

Варя захохотала:

–Так вашу любимую тоже Варварой звали?

Старик опять смутился.

–Да. Скажите, а как зовут вашу бабушку?

Варя остолбенела.

–Хм… Варвара. Ну и что?

Старик подошёл поближе, наклонился к ней.

–А где она сейчас?

–Бабушка? – Варя вздохнула. – Бабушки больше нет… Уже год, – нервно сглотнула, замолчала.

–Не может быть! – старик пошатнулся. – Опоздал… – Прижал руку к груди. – А её на самом деле звали Варвара? – прошептал еле слышно.

–Да. На самом деле.

Старик вдруг выпрямился, протянул к ней руки.

–Вот я и нашёл вас. Нашёл! Внученька моя! Родная! А мама твоя, доченька моя, где?

Варвара онемела.

–Послушайте, вы что это? У меня есть свой дедушка. Был… Его зовут Захар. Звали… – задумалась, но, упрямо мотнув головой, твёрдо добавила: – И зовут! А вы тут, простите, каким боком?! Мой дедушка – Захар Семёнович.

Старик опустил глаза – они были полны слёз. Через мгновенье, переведя дыхание, он улыбнулся.

–Может быть и Захар. Мне говорили, что она потом вышла замуж… Не знали, правда, за кого – они же ещё в самом начале войны уехали отсюда.

–Простите, а как я могу к вам обращаться? – Варвара перешла на официальный тон.

–Анатолий Романович.

–Анатолий Романович, возможно, у вас и была любовь с незабвенной Варварой, но моя бабушка тут явно ни при чём! Если бы у неё был ещё какой-нибудь муж, мы бы знали! Тем более, если бы он являлся отцом моей мамы. Я понимаю вас, уважаю ваши чувства, воспоминания, но не хочу вас обнадёживать – разочарование страшнее безнадёжных ожиданий.

Анатолий Романович, словно испугавшись, что Варя сейчас уйдёт, быстро взял её за руку.

–Варвара… Варенька, скажите, а откуда у вас эта брошь?

Варя озадаченно посмотрела на нового знакомого, но руку не отняла.

–А вам зачем? Это мой талисман, – подумав мгновенье, добавила: – Ну, от бабушки…

–Милая девочка, не буду утверждать, что это та самая брошь, которую я однажды подарил вашей бабушке, но я дарил ей точно такую. И в наш с ней последний вечер эта брошь была на её платье… Боже, как давно это было… Как давно… И тогда же Варя подарила мне фото – на нём она как раз с этой брошью. Их фотографировали на какой-то праздник… В клубе… И это фото сохранилось. Оно у меня. Я его привёз сюда, – он почему-то оглянулся. – А вы здесь надолго? Я могу показать. Здесь живёт моя дочь. То есть, приёмная дочь – у неё на чердаке хранится моя секретная шкатулка. И фотография там, – старик, наконец, отпустил Варину руку. И Варя очень этому обрадовалась и поспешила поскорее закончить пустой разговор.