Читать онлайн Я русскую землю люблю
Мила мне родная деревня.
я русскую землю люблю
Стихи и рассказы Людмилы Михайловны Акатовой из села «Снежное» поэтической почте редакции по эмоциональному накалу занимают особое место
Далекие от совершенства, они, тем не менее, призывают читателя к разговору доверительному, прямому, на пределе открытости – о самом важном для автора. А волнует Людмилу Михайловну судьба деревни.
«Как болит сердце за умирающие деревни, слов нет! Я не люблю город, и мои дети тоже. Но как тогда жить таким, как мы?» – пишет Людмила Михайловна.
Умирают деревни
Без слез и без стона.
На погосте у них
Заколочены избы стоят.
Здесь не крикнет петух,
Не засветятся окна.
Уезжает народ
Лучшей доли искать…
Зарастает земля
Сорняком и бурьяном.
Хлеб насущный к столу
Ей теперь не родить.
И обласкана солнцем.
И омыта дождями,
Только некому к ней
На свиданье ходить.
У каждого человека есть своя «жемчужина» – кусочек жизни, спрятанный в сердце. Для Людмилы Михайловны – это детство. Родилась она в Уфе. С десяти лет вместе с родителями жила в д. Анастасьино Аскинского района, недалеко от Бияваша.
Очень часто вспоминаю
Деревеньку у реки.
Маму снова молодую –
В печку ставит пироги.
Еще одна светлая картинка живет в ней со времени той далекой поры: отец учит дочку седлать коня, и она галопом мчится по степи, как джигит.
Именно детство и годы юности – основа всей последующей жизни, они и в стихах Людмилы занимают самое обширное место. Не считаю биографичность поэзии, достижением, но достоверность всегда предпочтительней выдумки. Искренность пережитого трогает и вызывает доверие.
Один из циклов стихов Акатова назвала «Боль моя». Есть в них что – то есенинское. Те же грусть и любовь к земле, Оказалось Есенин – любимый поэт Людмилы Михайловны:
С тобою, Сережа,
знакома я с детства,
Стихами твоими живу.
Мила, как тебе,
Мне родная деревня,
И русскую землю люблю.
Стихи Людмила пишет со школы. К сожалению, образования получить не довелось. Рано вышла замуж, родила троих детей. Работала телятницей, дояркой, но даже и в этом тяжелом крестьянском труде ее романтическая душа находила вдохновение. А когда выдавалась свободная минутка, брала ручку и на бумагу ложились стихи. Бесхитростные стихи простой русской женщины, чье жизненное кредо выражено всего в нескольких строках:
Пусть дождь и ветер
Тебе в грудь,
А ты иди вперед!
Поверь, что жизнь –
Не сладкий фрукт,
Порой она горька.
Ты управляй своей судьбой.
А не тобой она.
Воронок
Солнце вот-вот спрячется за лесом. Те5ни становятся всё длиннее и темнее.
Воронок целый день был на пастбище, вместе с хозяином пас дойное стадо.
Дневная жара обжигала, не щадила; овод целый день кусал его, прокалывая кожу, пыль оседала на его потное тело и в конце дня он становился серым. Глаза тускнели от боли.
И вот наступал долгожданный вечер. Взяв Воронка под уздцы, веду его на речку. Сорвав на берегу, пучок осоки, завожу Воронка в речку. Он припадает губами к воде и долго пьёт прохладную чистую воду, слегка шевеля губами. Я стою рядом и жду, когда он утолит жажду. Вот он, напившись, поднимает голову и фыркает.
Начинаю его мыть. Тру пучком осоки ему спину, грудь, шею. Потерев, брызжу на него водой, зачерпнув ладонью воду. Он стоит очень довольный. Показывает своей мордашкой, где ещё надо потереть. Грязь ручьем стекает с него. И вот, из серого он становится черным. Недаром его назвали Воронком.
В лучах заходящего солнца шкура на нем переливается в цветах, как перо ворона. Черный, фиолетовый, темно-синий. Глаза оживают. Блестят как две наливные сливы. В конце купания он бьёт копытом по воде, брызги летят вокруг нас. Конь доволен. Выйдя на берег, он начинает валяться на зеленой чистой лужайке. Это у него полотенце. Навалявшись вдоволь, встает, отряхивается. Я взбираюсь к нему на спину, и мы шагом
Во дворе дома насыпаю ему овса, а потом отвожу его на луга.
****