В квартире московского спальника одинокий копирайтер прилаживает петлю к потолку, в надежде попасть на Иггдрасиль вслед за Одином, а где-то, на другом конце города, древний колдун потирает руки, влажно причмокивая пухлыми губами. Он уже почти чувствует вкус души самоубийцы у себя на языке. Ни один из них не знает, что скоро все пойдет совершен...