Иногда ты просто смотришь.Смотришь — и не знаешь, кто наблюдает на самом деле.Смотришь — и чувствуешь, как реальность медленно смещается, едва заметно, как звезда, сдвинутая ветром.Этот сборник — не рассказ о страхе.Это взгляд изнутри, из точки, где звёзды мерцают чужими лицами, текст начинает жить по своим правилам, а игра никогда не заканчив...
0
0
Некоторые истории не придумываются.Они — находят себе автора.Они просачиваются сквозь сны, газеты, квартирные стены, объявления, промокашки и рукописи.Они цепляются за тебя, как семена.А потом пускают нити — вниз, глубже, в тебя.Пока ты сам не становишься частью их сети.Этот сборник — не книга.Это мицелий.То, что связывает.И то, что не отпускает.